Choque de Sombras

"Voluntades"

2011-10-31T14:24:00.000-03:00

"El alimento como deseo irresistible".
Fotografía tomada en Bariloche, Argentina.

"Aquellos tiempos felices"

2011-10-31T14:23:00.000-03:00

Paul McCartney se empecina en hacerme recordar los tiempos… ¿felices?

Pobre, ni siquiera puede recorrer esas imágenes con sus compañeros de ruta…

Sólo le queda el híbrido Ringo, quizás el menos lúcido –¿o el menos lucido?- ¡quién sabe! Al menos la batería sonaba… Pero esa pose tan imperturbable…

En cambio, Paul siempre dando la cara, dando la voz, dando el corazón. Sí, ya sé: fue el más careta de todos. El que más incursionó en los negocios, producto de su actividad artística. Bueno, quizás no tenía alternativa: su socio John se exhibía semidesnudo en su cama, junto a su señora… ¡oriental!

¡Qué curioso!: ambos se conocieron al final de la calle Penny Lane, cantando para el coro de la iglesia. ¡Tan diferentes y tan complementarios! ¡Tanta potencia naciendo desde una gruesa brecha!

Pero algo los unió siempre: su sensibilidad. Su comprometida conexión con la humanidad, con la esencia de cada tipo de ser. Siempre apelaron a lo más sublime de cada uno de todos los que los hemos aceptado como parte insustituible de nuestras vidas, sin importar a qué edad, en qué tiempo interno.

John, un soñador empedernido, volando tan lejos como la potencia de sus mejores años le permitió, pero entregando su corazón de carne en cada letra, en cada mensaje. Un provocador de los más nobles sentimientos, un revelador de la riqueza del alma, un agitador de las más puras pasiones humanas: la necesidad de vivir hermanados, en armonía.

Paul, más pragmático, se casó ¡nada menos que con la hija del dueño de Kodak! Pero junto a ella dedicaron todo su mensaje en pro de una alimentación natural, sin consumo de carne, uno de los grandes motivos de la voracidad irracional. En ese tiempo compusieron e interpretaron juntos hermosas canciones con el grupo Wings, entre ellas, una junto a Michael Jackson (antes de que se tiñera de blanco) llamada “Ebano y Marfil”, aludiendo a la necesaria convivencia pacífica entre todas las razas…

¿Y George? Buscó la profundidad de su alma a través del conocimiento oriental y eso gravitó ineludiblemente en toda su producción posterior, dentro del grupo y, después, como solista. ¿Quién no se acuerda de “My sweet Lord”. Esa canción que incluye el mantra “Hare Krishna” que tanta fuerza me daba cuando lo entonaba mientras andaba en bicicleta en aquellos años de pretendida inclusión en el movimiento de Krishna…

¡Ahh, ese lugar! El Templo de los Hare Krishna… ¡Cómo me impactó ese lugar! Esas imágenes a las que hoy no dudaría en calificar de idólatras… (¡ay de mí! cómo endurecí mis músculos internos, a la vez que se me aflojaron los externos…).

¿Y la comida vegetariana que me sirvieron? ¡Ahh, exquisita!

¡Cómo me emocionaba leer la revista “Atma Tatva”! Me la devoraba…

Pero, volviendo a George, seguramente estará ocupando un lugar destacado en el cielo, porque fue fidedigno con su corazón y siguió el camino que todo su ser le indicó, y así nos lo transmitió.

Pero Ringo…

¡Ay, Ringo…! ¿Qué hiciste vos, aparte de sacudir tu melena sesentina al ritmo de tus golpes sobre el resignado parche? Siempre prolijito, inmutable…

¿Qué habrá circulado por tus entrañas mientras aquellos tres, montados a los metálicos micrófonos, quebraban en mil pedazos sus gargantas y provocaban la histeria de miles de hermosas chicas?

¿Acaso tu virtud fue captar la irresistible pasión de esas miles de rubias inglesitas delirando?

¿Es que tu secreto fue guardarte toda esa energía para disfrutarla solo, en tu cuarto, como cuando uno recibe un regalo y lo abre a solas, lentamente, disfrutando cada crujido del envoltorio de papel…?

¿Habrás sido tan canalla?

¿Habrás sido el más astuto de todos?

No quiero creerlo. Prefiero recorrer el entendimiento de que no te atreviste. Nunca te atreviste a sacar tu verdadero sentimiento y a exponerlo ante aquella masa expectante.

… Y a esta altura, Paul ya lleva cantando varios temas. Todos recorrieron mi largo cuerpo tantas veces, que me conocen más que yo a mí mismo.

¡Y, al mismo tiempo, nunca me detuve a traducir las letras!

¿Puede, acaso, sólo la música hablar tanto, que se pueda prescindir de la letra?

¿Será que, ante la barrera del idioma, logramos escribir las letras de las canciones, sin utilizar ni una palabra?

¡Qué lindos esos tiempos de Paul, John, George y… Ringo!

Me reconozco joven toda vez que los escucho. Me identifico con el mensaje de la paz, de la inocencia, de las utopías, de la pureza, de los abrazos cálidos, de los reencuentros.

Sabrás disculparme. Creo que ha llegado la hora de zambullirme nuevamente entre los surcos de aquellos tiempos felices…

"Oleaje"

2011-10-31T14:22:00.000-03:00

"Las aguas que se encuentran por encima de los cielos".
Fotografía tomada en Puerto Deseado, Provincia de S. Cruz, Argentina.

"La línea asfáltica"

2011-10-31T14:21:00.000-03:00

El surco se proyecta sin destino visible.

El trajinar es intenso, como el calor abrazador

del mediodía veraniego.

La velocidad inventa al viento y éste se re-inventa en una aparente existencia de oxígeno... y de movimiento.

Es posible aventurar el paso del próximo bólido a través del profundo aullido de sus ruedas, en la lejanía, como una exclamación de resistencia por la inercia olvidada ya, en alguna otra porción de asfalto.

Cada nuevo milímetro abordado es una exigua parte de vida que se despide, energía que se dibuja en línea recta y que se borra bajo el trazo de un nuevo transcurrir, de un nuevo atravesar.

Las sombras proyectadas sobre el ardiente pavimento son el ansiado oasis que descomprime fugazmente el asedio de la llama solar.

Las sombras...

... testigos fieles del cuerpo, de la velocidad, del viento, de la porción de vida que se fue, del calor, de la luz.

Las sombras... testigos y parte de todo.

Hasta que dos sombras deciden aproximarse. Y chocan entre sí...

"Erupción"

2011-10-31T14:20:00.000-03:00

"Es la horizontalidad, que se eleva".
Fotografía tomada en Ushuaia, Provincia de Tierra del Fuego, Argentina.

"El acecho"

2011-10-31T14:19:00.000-03:00

Salí de noche. No acostumbraba a hacerlo, pero la circunstancia lo impuso: necesitaba depositar los residuos en el contenedor de la calle. El hedor había saturado gran parte del aire de la cocina y la falta de oxígeno denunciaba el colapso.

Al salir, algo extraño pareció rondar en la atmósfera de la cuadra. No circulaba gente, como de costumbre. No obstante, algo que no pude definir en el momento parecía deambular, provocando la sensación de existencia. Algo... un cuerpo, un movimiento, un susurro... algo trascendente había allí...

La distancia entre la puerta de mi casa y el contenedor era de alrededor de cincuenta metros. Inquieto por esa presencia indefinible comencé a recorrerlos con sigilo.

La penumbra de la noche, incrementada por la tenue luz mortecina del alumbrado público, permitía escasamente el traslado autónomo. Indudablemente, era una noche fría y, sin advertirlo antes de salir de la casa, me encontraba recorriendo la calle con una evidente escasez de abrigo.

Un ruido detrás de mí se produjo entonces... "¡Sí, algo se movió detrás de mí...!". Un repentino miedo se apoderó de mis sentidos y, sin advertirlo, me encontraba mirando hacia atrás, intentando descifrar ese algo que había "aparecido".

Nada. No podía divisar nada.

Decidí apurar el paso. De poco serviría demorar mi cometido con una búsqueda infructuosa y después de todo, cuanto antes pudiera regresar a mi casa, tanto antes me desharía de ese mal momento...

Tras caminar algunos pasos, esta vez sí, pude oír con ineludible claridad el fugaz movimiento de algo... Un zumbido como ¡Zzzzzz! se deslizó detrás de mí, y súbitamente me escuché gritar: "¡Hey, ¿quién anda ahí?!". Mientras giraba con virulencia hacia atrás, me encontré ubicando la bolsa de residuos a la altura de mi pecho, pretendiendo amortiguar de esa forma un inevitable golpe proveniente de eso. Tal era la certeza de la presencia de un agresor dispuesto a atacarme por mi espalda. Giré mi cabeza a un lado y a otro, buscando desesperadamente el encuentro visual con mi agazapado atacante. Nada. No veía nada a través de esa oscuridad implacable. Pensé que de nada me servirían ya mi ojos.

Retrocedí lentamente, a la vez que balanceaba mi brazo izquierdo hacia ambos lados en la oscuridad y sostenía con el derecho la bolsa de residuos a la altura de mis hombros, protegiendo mi rostro de un eventual golpe certero. El inconfundible olor ácido de la basura avanzaba sobre mis ropas, toda vez que las gotas que derramaba descendían primero a través de mi camisa y luego por mis pantalones, hasta mis zapatos.

Pensé en abandonar mi cometido y regresar corriendo a mi casa, pero supuse que sería peor aun ofrecerle a mi despiadado agresor la oportunidad de entrar a mi casa empujándome hacia adentro, una vez que abriese la puerta. Por lo visto, estaba decidido a atacarme y no se detendría hasta lograr su cometido.

¿Qué hacer, entonces? ¿Cómo haría para volver a introducirme dentro mi casa?

Nuevamente un ¡Zzzzzz! atravesó mi espalda, casi rozándome la nuca. El maldito había logrado dar toda la vuelta y ubicarse detrás de mí sin que yo hubiera podido detectarlo.

Hinché mis pulmones con todo el aire que pude contener y giré sobre mi eje con el brazo derecho hacia adelante, de tal manera de asestarle un duro golpe y así poder escapar. No solo no pude lograr dar con su cuerpo, sino que tropecé y caí sobre el contenedor, golpeándome la mano contra el marco de la tapa. Decidí abrirla rápidamente y desembarazarme del bulto, que de nada había servido para protegerme. Al hacerlo, me dí cuenta que me había dislocado la muñeca porque no lograba dominar el movimiento de mi mano y sentía un dolor muy agudo.

Tomé la tapa con la mano izquierda y arrojé la bolsa adentro del contenedor.

Ni bien lo hube hecho, nuevamente el ¡Zzzzzz! sopló detrás de mis orejas y el impulso de mi desesperación me proyectó hacia adelante, causando que presionase uno de los lados del contenedor, provocando que éste se ladeara y se volcara hacia mí, tragándome dentro de sí como un hipopótamo insaciable, dispuesto a engullirlo todo. Tras de mí, el estruendo de la tapa cerrándose me informaba que me encontraba dentro del contenedor, mezclado con sustancias nauseabundas que supuraban un hedor insoportable.

Con todo, encontré en aquel lugar infernal un refugio contra mi agresor. Al cabo de unos instantes comprobé que la calma había regresado y ya no se había vuelto a producir ningún zumbido rasante como los anteriores.

Mi situación era deleznable, pero me encontraba momentáneamente a salvo.

Decidí esperar.

Conté cada segundo como horas, disponiendo de un aire cada vez más escaso y al borde del desmayo, producto del insoportable olor a materia en putrefacción.

De pronto, oí acercarse un vehículo, aparentemente pesado, que avanzaba lentamente sobre el empedrado. Un tirón primero y un movimiento fluido después, me confirmaron que estaba siendo arrastrado junto con toda aquella carga, saltando con cada grieta que se abría entre las piedras.

Intenté incorporarme para presionar la tapa hacia afuera, pero el fondo resbaladizo del contenedor me lo impidió una y otra vez.

En ese instante, todo se detuvo y un fuerte vibrar del motor se hizo oír.

No pasó mucho tiempo para haberme sentido elevándome junto con todos los residuos de mis vecinos...

Por fin, lo último que recuerdo fue haber sentido caer sobre mí cientos de kilos de basura y mezclarme con ellos en el fondo del camión recolector.

"Abbey road"

2011-10-31T14:18:00.000-03:00

"¿Cartel de una avenida de Londres o tapa del álbum de Los Beatles?"
Fotografía tomada en Londres, Reino Unido.

"El ciego azul"

2011-05-16T18:57:00.000-03:00

El cuento "El ciego azul" ya fue publicado con anterioridad en este blog. En este caso se trata de una versión en audio y video.

"Acerca de los bombos y las banderas..."

2011-05-16T18:56:00.000-03:00

Santiago: "... Fue noticia la posibilidad de que el Gobierno de la Ciudad prohibiera, por motivos de seguridad, la entrada al estadio de bombos y banderas. Esta medida provocó tal agitación popular que se terminó por desistir de la misma. Un síntoma de que el packaging del superclásico superó definitivamente a sus protagonistas..."

Horacio: "Santiago, los bombos y las banderas generan fútbol en Argentina. Es al revés de lo que vos exponés. Será que escribís a la distancia y sólo te queda ver buenas jugadas por TV. Sería interesante que para el próximo "derby" te acerques a Buenos Aires. Quizás te reencuentres con el significado argentino del término "fútbol"."

Pep: "¿¿¿¿¿¿¿Los bombos y las banderas generan fútbol??????? Ahí está entonces el problema. Ese es el fútbol que tenemos, Horacio. Dan más ganas de mirar la tribuna y la gente que el partido, que son uno mas aburrido que el otro. Veo mucha gente en el foro que cree ver un ataque al hincha cuando en realidad lo que el artículo hace es rescatar al hincha como lo único que vale la pena últimamente en el fútbol argentino. Cosa rara. No sé si Santiago leerá estos mensajes pero, por si lo hace, lo felicito."

Horacio: "Pep, Lo digo metafóricamente. La presión y las ansias que bajan desde las tribunas, indudablemente provocan acciones y reacciones en los jugadores durante el partido. Pero también lo hacen durante la semana a entrenadores, dirigentes, periodistas y en fin, todo el mundo del fútbol. La particularidad del fútbol argentino es justamente esa: los bombos y las banderas. No hay (casi) trompetas, ni vuvuzelas. Hay bombos. El bombo es un corazón que palpita más o menos aceleradamente y le manda al resto del cuerpo esa energía. El fútbol argentino es bombo, como lo es la política y la música. Eso sí: el sistema funciona si el espectáculo mejora y no al revés. En eso estamos de acuerdo. Habrá que agregar que vender a Europa a los pibes de 16 años es un suicidio (o homicidio) en el fútbol argentino. ¿Podrá pararse esa sangría?"

Pep: "Ahora estamos de acuerdo, Horacio. Y creo que de eso va el artículo, precisamente. No de que haya que apagar los bombos. Sino de que debe mejorar el fútbol. Que es necesario ver algo un poco mejor de lo que nos ofrece el fútbol de hoy (mucho bombo y poco fútbol). Me parece que Santiago lo describe muy bien. Al menos así es como yo lo interpreto. Con respecto a los juveniles tenés toda la razón del mundo."

Horacio: "Pep, además, nos deleitamos del "buen fútbol" de España o Italia, pero dejamos de lado que están alimentados por lo "mejor" del fútbol argentino. Como dice una publicidad de Direct TV: "las mejores ligas están en Europa, pero los mejores jugadores son argentinos". Los pibes que surgen acá están pensando más en lucirse para lograr el pase a Europa que por generar un juego de conjunto, por y para sus respectivos clubes. Y en eso están todos prendidos: jugadores, dirigentes, periodistas e intermediarios. En el fondo, creo que hay una enorme hipocresía. Admitamos que la globalización ha llegado también al fútbol. Y en este sentido, la tribuna le pone al espectáculo lo que en la cancha se ha vaciado desde las oficinas de los mercaderes."

Pep: "Muy buena la última frase. así es. nada que objetar. Saludos, Horacio."

Horacio: "Saludos, Pep. Un gusto dialogar con vos."

"Proclamas"

2011-03-29T23:44:00.000-03:00

"La probabilidad del pronóstico"

2011-03-29T20:23:00.004-03:00

Canal 8 de televisión, ciudad de Córdoba, Argentina.

El noticiero nocturno presenta a dos conductores. Eso, dije bien. No son periodistas, son conductores. Animadores, para ser más precisos. Son esos dos muñequitos de torta, hombre y mujer, ataviados para la ocasión.

Él, delgado, rasgos finos y poco expresivos o mejor dicho, con una expresividad calculada, uniforme, inalterable. De riguroso saco y corbata. Ella, delgada, bonita, algo menor de estatura que él. Vestuario sobrio, preferentemente en saco y pantalón. Los dos, uniformemente, de saco y pantalón.

Llega la hora ineludible de hablar del pronóstico del tiempo. Él anuncia que, Servicio Meteorológico mediante, habrá probabilidad de lluvias para el día siguiente.

El término "probabilidad" se impuso como modalidad desde que el referido Servicio Meteorológico ha decidido dejar de atravesar papelones, toda vez que sólo ocasionalmente acertaba en sus pronósticos. Para evitar que al día siguiente toda la población saliera preventivamente de sus casas con paraguas y que al regresar, el odioso artefacto no hubiera hecho más que incordiar, se ha resuelto el compromiso con el uso del término "probabilidad de lluvias". Esta nueva modalidad ha transferido la decisión a cada uno, según considerase qué tan alta o baja es la probabilidad de lluvias, lo cual no hace más que tornar inservible al pronóstico del tiempo, ya que más que un pronóstico es una redundante afirmación que viene a aclarar lo que de por sí es claro: que siempre hay probabilidad de lluvias. O no.

Una suerte de lotería que, como todo juego, tiene su cuota de emoción y divertimento. Eso es: el pronóstico del tiempo ha pasado a ser un divertimento más, en estos tiempos donde el ser humano busca desesperadamente el entretenimiento. Entre-tenerse.

Pero me fui de tema, como tantas veces. Debería vestirme yo también con saco y corbata para circunscribirme sólo a lo que es pertinente pensar y decir. Lo consideraré.

Resulta que estos dos modelos de corrección y calculada simpatía hablaban de la probabilidad de lluvias para el día siguiente. Él acota que tiene una cábala (otro juego-entretenimiento): si lava su auto, entonces seguramente lloverá. "Aguda" observación para el conductor-animador de noticiero -que no es periodista, como ya expliqué-. A lo que ella responde (y continúa con el juego-entretenimiento): "pues entonces no lo laves, así no llueve". Ineludible conclusión para un diálogo ridículo en torno al pretendido pronóstico del tiempo.

Hasta aquí algo absolutamente cotidiano y, como tal, conocido por todos.

Pero hay una salvedad que aún no mencioné: resulta que este año ha sido particularmente crítico en cuanto a la escasez de lluvias en la Provincia de Córdoba, Argentina. Resulta que estos mismos conductores-animadores -no periodistas- han leído en el tele-prompter más veces de lo deseado que hay pueblos enteros que han visto amenazada su provisión de agua, ya que sus ríos se han secado. Y que los diques y embalses registran cotas inferiores a las marcas críticas.

Ella, la conductora-animadora de noticiero vive en la Ciudad de Córdoba, lejos de esos pueblitos donde se lucha -y se reza- día a día por la obtención de agua para la subsistencia.

En la ciudad de Córdoba -como en tantas otras grandes ciudades- la provisión de agua suele ser suficiente, aunque no para hacerse un festín. No obstante, las autoridades han previsto que la dotación de agua no se interrumpa, ya que conviene tener a la población mansa y tranquila, como decía una vieja canción.
Ella, vestida elegantemente, con rigurosos saco y pantalón, prefiere que él no lave el auto, así "empujará" a la probabilidad de lluvias hacia la baja y, de esta forma, se evitará ensuciar sus ropas y lucir así, divina, tanto fuera como dentro del estudio de televisión.

Claro, ella, que es conductora-animadora y no periodista, no se da cuenta de que su esbelta imagen recorre toda la provincia, e incluso provincias vecinas, llegando a cada uno de los pueblitos que las configuran.

FM Astral, Capilla del Monte, Provincia de Córdoba, Argentina.

La única locutora del ciclo de la mañana se las ingenia como todos los días para llegar a su audiencia de la manera más digna posible, con los escasísimos recursos con que cuenta: apenas un micrófono de pésimo registro y un operador que nunca termina de aprender para que sirve cada botoncito de su gastada consola.

La locutora relata una iniciativa producida espontáneamente el día anterior, donde vecinos de la ciudad se reunieron para elevar una plegaria conjunta con el fin de que el Creador conceda la caída de su generosa bendición. Emocionada, la locutora confirma que quizás esta vez sí la oración ha sido escuchada, ya que se espera una cierta probabilidad de lluvias para el día siguiente.

Es de hacer notar que la intención que transmite no connota la "probabilidad" de lluvias en tanto que tal: una simple y vaga expresión de ocurrencia. Por el contrario, ella le da un sentido de obligada certeza, "empujando" por así decir, al cálculo para que supere el 50% y así desencadenar al día siguiente el júbilo de la población, bajo una espesa cortina de fría pero reconfortante y bendita agua.

Ella no le da opción de probabilidad; simplemente encara al Creador y le dice: "mañana, seguramente, harás caer abundante agua".

Ella no teme a que sus humildes ropas lleguen a enlodarse al caminar por las calles de tierra de su pequeña ciudad. Antes bien, ella teme a que pueda llegar un día en que no tenga un vaso de agua para dar de tomar a sus hijos.

Claro, la FM Astral de Capilla del Monte, Provincia de Córdoba, Argentina, sólo tiene un alcance limitado: apenas algunos kilómetros alrededor de la emisora. Apenas un puñado de personas que la escucha y seguramente se identifica con su ruego, que pasa a ser la voz identificatoria de los desesperados.

Lejos en kilómetros -y muy lejos en términos de realidad- se encuentra la Ciudad de Córdoba. Aunque la esbelta conductora-animadora -no periodista- llene con su electrónica presencia cada noche los hogares de todos los cordobeses.

Afortunadamente, se ha puesto en vigencia una nueva Ley de Medios de Comunicación Audiovisual en Argentina. Quizás no estará lejos el día en que cada pueblo pueda sentirse identificado con quien se presenta delante de él a hablar sobre el pronóstico del tiempo.

Y sobre tantos otros pronósticos y realidades.

Mientras tanto, los cordobeses seguirán escuchando cada noche que ella prefiere que él no lave su auto al día siguiente.

"El viejo algarrobo"

2011-01-04T18:45:00.000-03:00

El viejo algarrobo en la plenitud de su existencia.

"Cortar por lo sano"

2010-12-11T21:57:00.000-03:00

Tomó un cuchillo y cortó al medio su corazón.

Para su sorpresa, vivió para contarlo. Ni salpicaduras de sangre ni gritos de horror. Una cavidad hueca y seca.

Tan hueca y tan seca que el grito que sí soltó -más por la sorpresa que por el dolor- resonó intensamente en las profundidades, como un alarido que se multiplica en las tinieblas de una cueva húmeda y oscura.

Alcanzó a tomar una silla y sostuvo las dos mitades. Las contempló por un rato, como para terminar de confirmar que se trataba de un corazón -su propio corazón-. Un órgano por el que hacía ya un tiempo prolongado no circulaba sangre.

Entonces, distribuyó cada mitad en la mano que le correspondía: la izquierda, en la mano izquierda; y la derecha, en su opuesta. Y se puso a escuchar el diálogo.

Tal como dos fuerzas antagónicas, las mitades se repartieron responsabilidades. El bien y el mal, así enfrentados, ofrecieron el ridículo espectáculo que sólo el bien y el mal enfrentados, podrían entregar.

El bien adujo que su bien provocó el bien, pero igual no alcanzó para acabar con el mal. El mal, se retorció en su maldad y maldijo no haber acabado con el bien.

Al parecer, el fragor de la intensa batalla hubo de generar tal huracán, que la sangre terminó por secarse dentro del corazón.

Y fue justo entonces cuando él decidió partirlo al medio, a fin de acabar con la lucha entre el bien y el mal dentro de sí.

Ya separados, el bien y el mal perdieron el común terreno de la batalla, reduciéndose cada uno a su esencia: el bien fue todo bien y el mal, mal absoluto.

Pero entonces, tan intensa fue la energía que cada una produjo, que no la soportaron, acabando por generar una implosión en su núcleo, causando la desaparición material de las mitades del otrora único corazón.

Ya sin corazón entero, pero tampoco sin sus dos mitades escindidas, él pudo comenzar a vivir en paz. La antigua batalla no convulsionó más su interior y se dedicó a contemplar la maravilla de la vida.

"La voz en el ascensor"

2010-10-04T16:04:00.002-03:00

Después de un largo tiempo, al fin él pudo encontrar un nuevo empleo. Había atravesado varios años en una pequeña oficina como administrativo. Los suficientes para desear traspasar las fronteras de esas monótonas cuatro paredes y lanzarse hacia algo diferente, superador.

No fue su tarea en sí lo que lo hartó; más bien, el tedio de comprobar cada mañana que su destino estaba enmarcado en ese mismo entorno archiconocido. Podía apostar -sin temor a equivocarse- que conocía al dedillo cada palmo de esas paredes. Hasta llevaba acumulada sistemáticamente en su memoria cada una de las marcas que ostentaban.

"Este dedo allí -se decía- es de aquella vez en que se me cayó la carpeta de Impuestos Pagados. Y éste raspón se produjo cuando intenté agarrar en el aire el cortapapeles".

Y así con cada pulgada de ese habitáculo que lo envolvía diariamente. Ya no podía soportarlo más y decidió intentar un cambio.

El primer día todo fue asombro. Para comenzar, le sorprendió que una voz femenina en el ascensor indicaba cada piso al cual arribaba y el sentido que luego tomaría. "Planta baja; ascensor subiendo". "Piso once; ascensor bajando".

Claro, para llegar a su empleo anterior sólo bastaba con subir dos pisos por la escalera; se trataba de un edificio antiguo de tres pisos, sin ascensor. Pero éste era un edificio de apenas dos o tres años de antigüedad, equipado con tecnologías más sofisticadas.

De todas formas, esa voz en el ascensor no dejó de inquietarlo desde aquel momento.

Al escucharla por primera vez, se preguntó: "¿por qué debería una voz femenina anunciar cada piso y el sentido de la marcha, acaso no aparecía en el indicador numérico de la cabina?

Lo cierto es que cada vez que viajaba en el ascensor, esperaba la indicación de la mujer, la cual, con una mortífera monotonía, anunciaba el mismo piso y la misma dirección de marcha.

Y así pasaron varios meses, al cabo de los cuales, lejos de ignorarla o al menos disminuir su atención, aguardaba con mayor ansia la indicación de la mujer, como quien espera escuchar su apellido de boca de la secretaria de un consultorio médico.

"Planta baja; ascensor subiendo". Siempre la misma entonación, el mismo volumen, en el mismo preciso instante del cierre automático de las puertas.

Sin quererlo, esa monotonía comenzó a condicionar su desempeño en el trabajo. Lentamente, pero de manera inequívoca, sintió que toda vez que abordaba el ascensor esa voz le estaba indicando a él que ese trabajo estaba volviéndosele denso y penoso. La mujer parecía decirle que todo se tornaba inexorable y que cada día comenzaba y finalizaba con una inmutable apatía.

Su dedicación laboral inició un franco retroceso, perjudicando el rendimiento que le era requerido. Hasta que le fue llamada la atención ante la reiteración de los mismos errores. La advertencia no era cuestión menor: se le había informado que, de no mediar una evidente superación, probablemente sería despedido.

Lejos de impulsarlo a mejorar, cada día que transcurría evidenciaba una acumulación de inconvenientes, cada vez más complicados de resolver.

Cierto día, al abordar el ascensor, la mujer cambió inesperadamente su discurso y su tono de voz. Con una expresión de fastidio, dijo: "Planta baja, ascensor subiendo... ¡¿qué otra cosa podría hacer sino subir, si estamos en Planta baja?!"

Al principio él no pudo reaccionar ante el inesperado cambio y sólo pensó que eso mismo era lo que venía pensando hacía ya mucho tiempo. Pero al culminar aquella jornada y al abordar el ascensor para marcharse, la mujer dijo enfurecida: "Piso once, ascensor bajando. ¡Cómo me gustaría conseguirme otro trabajo; ya estoy cansada de decir siempre lo mismo!".

Ante la realidad de aquella exclamación, él le preguntó instintivamente: "¿Y qué hace que permanezcas encerrada aquí día y noche?".

Ella: "Octavo piso; ascensor bajando. "¡¿Qué otra cosa podría hacer, si desde que construyeron el ascensor me han encerrado aquí para siempre?!"

El: Pero debe haber alguna forma para que puedas salir y alcanzar tu libertad...

Ella: "Sexto piso; ascensor bajando. Me temo que ya es tarde. Acepté las condiciones por una buena paga y aquí estaré hasta el final de mis días..."

El: Déjame decirte que desde hace ya bastante tiempo estuve deseando invitarte a salir de aquí y llevarte conmigo. Tu voz ha conseguido perturbarme en mis tareas.

Ella: "Tercer piso; ascensor bajando. No tiene caso; mi vida depende de este ascensor y sin él no podría sobrevivir en ningún otro lugar.

El: ¡Qué lástima! Hubiera deseado poder ayudarte...

Ella: "Primer piso; ascensor bajando. No será posible. Ahora, no prolonguemos más este diálogo inútil; estamos por llegar a la Planta baja y si me escucharan hablando contigo podrían cambiarme por otra voz y acabaría en el cesto de los residuos. Ya ha ocurrido muchas veces con otras como yo...

El: Lo siento...

Ella: "Planta baja; ascensor subiendo. Así es mi destino".

Cuando hubo dejado el ascensor aquél día, él sintió que ya no podría volver a la mañana siguiente. No le sería posible escuchar la voz de aquella mujer indicando el piso y el sentido de la marcha, ahora que conocía su padecer. ¡Si tan sólo ella hubiera aceptado su invitación para salir de allí junto a él!

Al día siguiente, se dirigió a la Oficina de Correos y envió un telegrama de renuncia a su empleo. Y nunca más regresó.

A partir de ese día, ella esperó infructuosamente su arribo cada día.

Al menos se cobijó en el consuelo de guardar en su corazón la emoción de aquel diálogo en el que por un rato al menos -el tiempo en el que lleva descender desde el Piso once hasta la Planta baja- ella pudo expresar sus sentimientos sabiéndose verdaderamente escuchada.

"Hogar"

2010-09-07T21:55:00.001-03:00

Túnel en estación Ministro Carranza, a pocas cuadras de "Palermo Soho", Buenos Aires.

¿Facebook o Ferrum?

2010-08-17T19:13:00.001-03:00

Según se informa en su sitio oficial, FERRUM -empresa dedicada a la fabricación de sanitarios- nació en 1911 en Argentina.

Como sabemos, FACEBOOK tiene pocos años de vida.

¿Habrá FACEBOOK robado deliberadamente el logo a FERRUM o será una referencia a que en el futuro la empresa de las redes sociales terminará dentro de un inodoro?

"Responsabilidad limitada"

2010-07-05T20:44:00.008-03:00

Entró a su trabajo como todos los días, puntualmente a las 8 de la mañana.

Durante las primeras horas del día todo suele transcurrir con relativa calma, así que aprovechó para hacerse un café batido matizándolo con algunos bizcochitos de grasa traídos desde su casa, envueltos en una servilleta de papel.

De ahí en más se dedicó a esperar los llamados. Su equipo no necesitaba de revisión ya que es su costumbre dejar todo perfectamente alineado el día anterior, antes de retirarse. El traje plateado, la escafandra, los guantes y botas. La máquina. Todo estaba disponible para el primer viaje.

Generalmente, los llamados comienzan a partir de las diez de la mañana, aunque siempre hay un madrugador que se anticipa al grueso de los pedidos. Alguien a quien una noche en vela lo apremia a dar término a su urgencia…

Primer llamado:

- - Hola, ¿hablo con la Oficina de Modificaciones?

- - Sí señor, ¿en qué podemos servirle?

- - Mire, necesito que se traslade hasta el 24 de octubre de 1961. ¿Es eso posible?

- - Efectivamente. Nuestro rango de modificación abarca un siglo exacto.

- - ¡Perfecto! Entonces, necesito que se dirija a la Ciudad de Buenos Aires. Se trata de atrasar 15 minutos el reloj. Ese fue el tiempo que mi madre se retrasó y provocó que perdiera el avión que la trasladaría a Córdoba. Necesito cambiar mi lugar de nacimiento…

- - Ajá. Aspectación de astros…

- - Exacto. Necesito ver si podemos cambiar la influencia de Júpiter sobre la Quinta Casa.

- - Estimado Señor, usted sabrá que nosotros no garantizamos los efectos de las modificaciones; tan sólo nos dedicamos a efectuarlas.

- - Sí, lo sé; es que necesito imperiosamente que la carga se corra un poco porque está amenazando mi vida… Me temo que alguien planea asesinarme.

- - Lo comprendo.

- - ¿Cuánto tiempo demorará?

- - En cuanto juntemos cinco pedidos de modificaciones emprenderemos la misión. Pero no se preocupe: su pedido será el primero de la lista.

- - ¡Qué bien! ¡Le deseo suerte en la misión; de ello dependerá mi vida!

- - Bien Señor. Esperamos serle de utilidad.

Segundo llamado (media hora después):

- - Buen día. Necesito que viaje hasta el 14 de julio de 1985, a la ciudad de Córdoba.

- - Bien, ¿cuál es la misión?

- - Desearía que adelante 15 minutos el reloj del maquinista del tren proveniente de Buenos Aires, a fin de lograr que arribe 15 minutos antes a la estación.

- - Muy bien; ¿motivo?

- - Desengaño amoroso. Necesito sacarlo de mi vida, que nunca haya existido para mí...

- - Entiendo, esperamos poder ayudarla. Pero sepa que nosotros sólo modificamos el tiempo; no podemos garantizar las consecuencias…

- - Comprendo. Muchas gracias igualmente.

Tercer llamado (15 minutos después):

- - Buen día. ¡Por favor, necesito que vayan cuanto antes a la Ciudad de Córdoba, el 14 de julio de 1985! ¿Podrían ir de inmediato?

- - Sí, casualmente tenemos un viaje para la misma fecha…

- - ¡Qué bueno! Necesito que atrase 15 minutos la hora en el reloj de la Estación Central de Trenes.

- - Qué extraño… ¿Desencuentro amoroso?

- - Sí... ese retraso provocó haber perdido la oportunidad de casarme entonces con el amor de mi vida. Tan sólo lo he encontrado recién hace seis meses... Pero ¿por qué le resulta extraño?

- - No, es sólo que… Bueno, en definitiva nosotros procedemos a modificar el tiempo. Las consecuencias no…

- - Sí, lo sé.

- - Bien señora. Quédese tranquila, cumpliremos con su encargo.
- ¡Muchas gracias! ¡El destino de toda mi vida dependerá de su misión!

Cuarto llamado (una hora después):

- - ¿Oficina de Modificaciones?

- - Sí, ¿en qué podemos ayudarlo?

- - Mire, necesito que retrase 10 minutos el horario del cierre de ayer del local de venta de armas de la Avenida Corrientes…

- - ¿Infidelidad?

- - Sí, mi señora hace seis meses que me engaña con su novio de la juventud. Voy a liquidarlo.

- - Muy bien, Señor. ¿Prefiere algún método para provocar el retraso?

- - No, haga lo que crea conveniente. Necesito llegar para comprar una pistola calibre 38 y matarlo ahora mismo…

- - Le recuerdo que nosotros sólo…

- - … Modifican el tiempo. Ya lo sé. Hágalo ya.

- - Bien, Señor.

Quinto llamado (dos horas después):

- - ¡Hola! ¡Por favor, necesito que urgentemente retrasen el tiempo 10 minutos en un domicilio de la Ciudad de Buenos Aires!

- - ¿Motivo?

- - Suicidio por inhalación de gas. Acá dejó una nota; aparentemente se trataba de un paranoico que sospechaba que alguien quería asesinarlo. Soy el Jefe del Servicio de Paramédicos. ¡Nos demoramos 10 minutos porque nos quedamos dormidos y no pudimos salvarlo!

- - Muy bien, tiene suerte. El suyo es el quinto llamado que recibimos y eso habilita el comienzo de la misión.

- - ¡Qué bueno! ¡Hágalo cuanto antes, porque si no seremos tres familias sin trabajo!

- - Ok, haré una excepción. Invertiré el orden de los pedidos y comenzaré primero con su caso.

- - ¡Cuánto se lo agradezco!

- - Por nada, Señor. Estamos para servirlo.

Al cortar la comunicación, él vistió su traje y accionó la máquina, ubicando el orden de las misiones tal como se lo había prometido al paramédico. Primero la quinta, luego la cuarta y así hasta por fin, cumplir con la primera misión.

Después de todo, él sólo se dedicaba a modificar el tiempo. Las consecuencias estaban fuera de su incumbencia.

"Otoño en Buenos Aires"

2010-05-01T07:00:00.002-03:00

"El retorno"

2010-05-01T06:00:00.000-03:00

Los soldados regresan. Es la hora de la retirada.

Aún se escuchan como ecos remotos las arengas de los superiores, aquellas palabras remarcadas en cada sílaba, brotando con voces roncas, desafiantes.

El terreno se ofrece como un manto desolador. Los pies caen pesados, hundiendo la maltrecha hierba que todavía yace al sol. El olor es una presencia atronadora, dando testimonio de los crudos enfrentamientos que a nada condujeron.

Cada desgarro de los abatidos uniformes marca el rumbo del retorno sin gloria, el sendero de manos que sólo portan dolorosas fisuras. Las heridas. Las heridas ya no son símbolo del dolor, porque éste viaja en la profundidad de los pechos de los vencidos.

¿De qué ha servido aquél canto entonador, aquellas miras bien dirigidas, aquellos disparos certeros? Cada uno de los caídos por el propio espíritu de crimen se suma a las magulladuras de las conciencias que todo lo saben ridículamente acabado.

Volver. ¿Para qué? ¿Acaso bastarán los actos conmemorativos, el aliento de la multitud en deuda, las medallas de reluciente metal?

Es el retorno. La lacerante pesadez de la incógnita: ¿podrá hallarse nuevamente el amor? ¿Será el ser –este nuevo ser deshilachado- merecedor de amor?

Las hendiduras cocidas con sangre ya seca, el púrpura que dibuja el horror en los cuerpos, las miradas silenciosas, los restos esparcidos como semillas sobre el campo de las pasiones, todo, todo colma al corazón de oprobio.

Los soldados retornan. Ya se escucha al gentío agolpado en la necedad. Ya, las promesas de una nueva ocasión, de la reconstrucción de la victoria ante nuevos horizontes.

Los corazones, estos corazones, ya no sabrán de renovadas esperanzas.

"Amanecer"

2010-05-01T05:00:00.001-03:00

"Girar o morir"

2010-05-01T04:00:00.005-03:00

- Ya está.

- ¿Desenchufaste?

- Sí, ya lo paré.

- Adiós planeta. Y ahora que vengan a joder. ¿Se baja señor?

- No sé, lo estoy pensando.

- Piense tranquilo, esto no se mueve más.

- Por ahora.

- ¿Y a vos quién te preguntó algo?

- ¿A mí? Ya me vas a venir a preguntar.

- ¿Qué cosa te voy a preguntar a vos?

- Cómo salimos de acá, eso me vas a preguntar!

- No, de acá no sale nadie. Sabelo. ¿Y, se baja o no señor?

- ¿Para qué? Si es lo mismo. Todo está parado. Arriba, abajo...

- No todo... Pensé algo por si alguien se arrepiente.

- Mirá, vos no te metas porque no sabés de qué se trata todo esto.

- ¿Ah no? ¿Y quién desenchufó la cosa?

- Mire, perdón, mejor me bajo...

- ¿Lo pensó bien, adónde va a ir?

- No sé, no me gusta la idea de quedarme acá encerrado...

- No, permítame. No es sólo acá dentro el encierro. La máquina se detuvo, ¿me entiende?

- Me bajo igual.

- Vaya con Di-s. Le va a hacer falta.

- ¡Eh, qué hace! ¡Está girando como un trompo!

- Y sí, la tierra se detuvo, la galaxia, no.
- ¿Y eso qué quiere decir?
- Que el impulso del cosmos continúa su ciclo, pero que al detenerse la Tierra nos vemos conminados a girar, dado que el factor de neutralización que provocaba el permanente giro del planeta terminó. ¿Se entiende?
- No.
- Que si la Tierra no gira, los que giramos somos nosotros. ¿Clarito?
- Y prendela de nuevo, entonces.
- No, esto no es un video juego. Si se apagó, se apagó.
- ¿Y cuándo para todo esto? Digo, ¿para cuánta cuerda tenemos...?
- Preguntale Al de arriba. Después de todas las cagadas que nos mandamos, me parece que se va a entretener con nosotros por un tiempito...
- Entonces, conviene quedarse aquí dentro.
- No, porque el aire se va a ir acabando y solamente va a circular afuera, cada espacio interior está destinado a petrificarse. ¿Qué preferís, girar como un trompo o convertirte en una momia?
- ¡Nada, no prefiero nada! ¡Qué vuelva todo como estaba!
- Ahhh. Entonces, cuando acelerabas y fumigabas con el humo a la gente que estaba en la vereda; cuando insultabas a cuanto se te atravesaba por el camino; cuando siempre pretendías ser el primero en pasar, decime, ¿no te pusiste a pensar en que estabas destruyéndolo todo? Ya es tarde. A girar o morir.
- ¡No quiero morir, no quiero morir!

- ¡Corten! Bien, che. Quizá te falta un poco de llanto a lo último, cuando decís "no quiero morir".
- Sí, me quedé un poco. Es que éste se salió del libreto...
- ¿Con qué cosa?
- Al principio, cuando dice "ahora me van a venir a preguntar" "cómo salir de aquí". No sé de dónde lo sacó...
- Es verdad. ¿De dónde sacaste eso?
- ¿Cómo, todavía no se dieron cuenta? ¡Ya somos una tira de fotogramas!
- ¿Y...?
- Que estamos destinados a girar o morir, ¡¿entienden?!
- ¡No, todavía podemos salvarnos! ¡No se filma nada y se acabó!
- ¡Tarde! ¡La película ya está en nuestra mente! ¡Estamos atrapados en miles de fotogramas y nadie podrá sacarnos de aquí!
- Girar o morir.
- Girar o morir.
- Excepto que...
- ¿?
- ¿Excepto que, qué?
- ¡Excepto que renunciemos al estreno, a los reportajes, a las alfombras rojas, a los festivales, al Oscar, a...!
- ¡Este tipo está loco!
- ¡ACCION!

"Patria sojera"

2010-05-01T03:00:00.002-03:00

"Cambio climático"

2010-05-01T02:00:00.000-03:00

2010-05-01T01:00:00.000-03:00

"Chorro de hojas"

2010-04-01T07:00:00.005-03:00

"Mostaza sobre la pared"

2010-04-01T07:00:00.003-03:00

La pared era blanco reluciente. Hacía calor y el blanco vomitaba toda su furia interior, acumulada tras semanas de absorción de intensos rayos dorados.
La pared alardeaba pureza, sumiendo al entorno en bochornoso vejamen por carencia de análoga propiedad.
Hasta que la pared se descuidó. Los cientos de grados encerrados entraron en descomposición y supuraron.
Desde la comisura superior, aquella que la unía y la distanciaba a la vez con el techo, comenzó a brotar mostaza. Primero fueron gotas que se derramaron aisladamente, casi explorando el camino, como adelantados en misión militar. Luego el grifo se desbocó y trocó en manantial.
Espesa y avasallante, la mostaza invadió todo a su paso. Una mostaza olor y color mostaza intensos, caía desproporcionada ante el mutismo cómplice de la pared que se dejó así derramar. En breve lapso, la pared ya no fue pared sino fluir constante. Su inmutable aspecto fue ganado por relieves de magnitud caótica y se sumergió completamente debajo del amarillo todo saturante.
La mostaza llegó al piso pero no lo invadió. Cada gota que descendió encontró hueco donde esconderse, al tomar contacto con el zócalo. Así se constituyó un sistema cerrado que se realimentó eficazmente. Todo líquido que brotaba, caía y penetraba por debajo, para volver a aflorar de inmediato desde arriba.
El perro fue el primero que detectó el fenómeno. Tras olfatear detenidamente, alargó su lengua y tomó contacto con el fluido, instante en el que su lengua fue succionada ferozmente por la pared, arrastrando a todo su cuerpo. Así, el perro descendió hasta desaparecer tras la efímera brecha que se abría junto al piso.
En pocos segundos, asomó desde el techo la figura del animal, totalmente aplanada, sin vida. Así descendió y desapareció, tornando infinito el proceso de aparición-caída-desaparición.
La pared ya no era sólo mostaza. También era figura de perro aplanada. Y así sucedió con cada animal que se acercó a probar la mostaza. Hormigas, cucarachas, insectos voladores y hasta ratones se sintieron atraídos y pasaron a formar parte del entramado vertical. De tal forma que al cabo, el amarillo mostaza casi desapareció de la superficie, siendo reemplazado por enorme cantidad de cuerpos aplanados.
Entonces llegó él. Lanzó sus objetos y alivianó sus ropas. Dejó caer su cansado cuerpo en el sillón que estaba situado frente a la pared. Si había algo que tranquilizaba su fatigada mente era contemplar aquella pared, portento de blanco sublime, inspirador de calma interior.
Alzó la vista y su corazón no pudo asimilar aquél espectáculo. ¡Toda su pared ataviada y pletórica de espantosos insectos superpuestos que descendían como una película sin fin!
Supuso que todo sería producto de su cansancio, así que decidió acercarse para tocar la pared. Para su asombro, el tacto con la pared no ofrecía cambio alguno respecto de la última vez que la había rozado, lo cual lo desesperó aún más.
Pasaron los días y la película continuaba con su curso prefijado. Poco a poco, él comenzó a resignarse y aprendió a convivir con ese fenómeno. Su mente y corazón necesitaron encontrar una cierta normalidad en ello, tal como la que había alcanzado con el blanco uniforme de antaño.
Así, cada día que comenzaba, él asimilaba las figuras que descendían apretadas contra la pared y, cargado con las sensaciones que esa imagen le transmitía, salía al encuentro de sus responsabilidades. Poco a poco, y sin que él lo advirtiera, comenzó a resultarle familiar y hasta atractivo aquél panorama. Tanto, que ya no concebía llegar a su casa sin encontrárselo y hallar interés en él.
Hasta que llegó el invierno. Un cierto día las imágenes comenzaron a desvanecerse, fundiéndose con el blanco de la pared, que afloraba nuevamente, como saliendo de su latente ocultamiento. La pared volvió a refulgir orgullosamente y el blanco obnubiló nuevamente todo el ambiente.
Cuando llegó él, tiró como de costumbre sus objetos sobre el sillón y alivianó sus ropas. Se sentó, listo para contemplar su paisaje. El blanco intenso lo atravesó de tal manera que lo encegueció. Adelantando su brazos se dirigió hacia la pared que lo envolvía con potencia inusitada. Al alcanzarla con sus dedos, sintió que todo su cuerpo se congelaba, a la vez que se sentía absorbido irresistiblemente.
Ningún intento fructificó. Trémulo, su cuerpo descendió hasta alcanzar el zócalo. Penetró en las profundidades y reapareció aplanado desde el techo... y así fue desde entonces, sin dar pausa a la conocida continuidad.
El primero que lo advirtió fue el perro, quien tomó posición sobre el sillón para ver a su amo, en su cíclico viaje a través de la pared.
En su fuero íntimo, tanto él como su perro saben que tal vez deberán aguardar el próximo verano para que las cosas puedan volver a cambiar.

"Tallo erguido"

2010-04-01T05:00:00.001-03:00

"Terremoto"

2010-04-01T04:00:00.006-03:00

La ciudad de Valparaíso conserva rincones de atractiva belleza. Es un espacio natural y cultural donde los numerosos turistas que se acercan disfrutan del generoso equilibrio entre la vivencia del impetuoso mar y los pintorescos cerros.

El muelle Pratt es el punto principal de destino y partida de embarcaciones comerciales y de pasajeros. Frente a él se despliega cual remanso visual en medio de altisonante edificación, la plaza Sotomayor que propicia la imponencia del edificio de la Comandancia de la Armada de Chile. Esta señorial construcción se encuentra flanqueada por una guardia permanente. Un gallardo grupo de marinos ataviados con uniforme de blanco impecable, remembranza de un tiempo de gustos castrenses que la sociedad chilena se resiste a abandonar.

No obstante la atenta mirada de la custodia, el edificio invita a ser visitado más por su presencia distintiva que por la esperanza de hallar en él los motivos de interés anhelados por cualquier viajero. Vano es el intento de imaginarlo siquiera; el fortín de la Armada en pleno centro de la ciudad no recibe a visitantes, limitándose a testimoniar el poderío naval de un país con 5.000km de litoral marítimo.

Resignados antes de intentarlo, los caminantes se vieron atraídos por la calle Serrano, que desemboca en la plaza. Esta angosta arteria se encuentra bordeada por una línea ininterrumpida de edificaciones de dos o tres plantas; un aspecto de la antigua ciudad portuaria testificado a lo largo de algunas pocas cuadras que culminan en uno de los ascensores típicos de Valparaíso: el ascensor del Cerro Artillería. La presencia del viejo trolebús que “chupa” su energía de un tendido eléctrico aéreo, terminó por definir la imagen y operó a manera de imán para dos que indagaban sobre la historia y el presente.

A poco de incluirse en el paisaje, las antiguas imágenes acudieron en cada frente decorado, en cada zaguán, en cada escalera marmolada que ascendía hacia la oscuridad. Encuentros plasmados en profusión de abrazos, una cita vespertina del marinero enrolado en el buque mercante, en fin, olores a sal mezclada con vapores de carbón incandescente, provenientes de las calderas de los navíos que trajeron emociones recónditas al viejo puerto.

Los caminantes, no obstante, detectaron que el presente cortaba con filo implacable a aquellas pretendidas imágenes de antaño. Un cierto aire tenso y extraño comenzaba a invadir cada paso. Nadie hasta ese momento hubiera podido ubicarlo en palabras, pero resultaba evidente que el romántico pasado se había re-significado en un sórdido presente. Algo en los frentes gastados, en las demoliciones a medio hundir, en la soledad de la calle, insinuaba la acechanza de la mórbida quietud.

Hasta que un tirón violento, desgarrador e inaudito sobrevino ciegamente, desde las entrañas mismas de la injusticia presente. Los dos bribones acometieron desde atrás, silenciosamente, llevándose consigo la cámara de fotos y huyendo ágilmente se perdieron a la vuelta de la esquina. Inútil fue perseguirlos alocadamente en un esfuerzo físico nacido desde la desgarradora sensación de que, con aquella cámara, se llevaban consigo las imágenes que atesoraban los bellos momentos transcurridos.

¡Devuélveme el rollo! ¡Devuélveme el rollo!

Nada. Oídos taponados por el hambre de días huían y se perdían entre las sinuosas calles que ascendían cerro arriba.

Pocos días después Valparaíso y muchas otras ciudades temblaron y se derrumbaron al ritmo siniestro de un terremoto implacable. Las imágenes que la televisión mostró al mundo fueron elocuentes. Entre las grietas abiertas, entre los escombros rendidos yaciendo como muertos de una guerra de un solo bando, todo era lo mismo, nada poseía ya la característica de la individualidad.

Sin embargo, en el fondo de las entrañas de la tierra, allí donde la masa incandescente –como el viejo carbón- ejercía dominio absoluto, un rollo de fotos fue sepultado para siempre. Imágenes que sólo quedarán en los corazones de quienes les dieron vida y que quizás sirvan para perpetuar desde las profundidades las dulces emociones que la ciudad de Valparaíso ha despertado entre sus viajeros.

Un puerto que se ha quebrado, dejando además a decenas de sus habitantes sumergidos. No pocas emociones siguieron sus pasos.

Hoy sólo una incertidumbre subsiste: nadie podrá aventurar el destino de aquellos dos que pegaron el tirón y huyeron a la vuelta de la esquina.

"Misión cumplida"

2010-04-01T03:00:00.000-03:00

"La batalla final"

2010-04-01T02:00:00.001-03:00

Nada podrá acosarme eternamente. ¿Cuál es el miedo, entonces?
Los sufrimientos sólo podrán seguirme hasta posar definitivamente en el lugar asignado. De seguro no podrán avanzar más que yo mismo. ¿O sí?
Es una lástima que perciba a los sufrimientos como siguiéndome. De esta forma, jamás les podré ver de frente.
Tal vez, viéndoles así podría conocerles, adivinar su intención, doblegarlos.
Peor aún es saber que sólo avanzarán la medida justa de mi propio recorrido. Mi huella les aliviará la tarea y la utilizarán para transitarla y aniquilarme.
Un día de éstos me daré vuelta y los pescaré. De esta manera podré desvaratarlos. ¿O permanecerán a mis espaldas? ¿Anclados sobre mi médula espinal, parasitarios, alimentándose de mi propia sangre?
Pero no irán más allá. No...
Y que no me provoquen, porque lograrán que me canse y decida terminar con mi vida. Así les daré lo que merecen! ¡Les dejaré sin motivo ni sustento! Porque, ¿de qué se alimentarían cuando mi sangre se hubiera secado y mi cuerpo no dibujado mayor derrotero?
Sí, mi venganza será esa: les quitaré perspectiva, el lápiz habrá agotado su mina y el papel su espacio.
Sin embargo, sólo una duda persistirá en el instante preciso. ¿Descansará mi ser en paz o los sufrimientos prolongarán su labor aún en mis días lóbregos?
Sé que la vida es una broma de muy mal gusto. Lo que no puedo discernir es si será una broma definitiva, un castigo eterno, un camino infinito.
Si tan sólo los sufrimientos giraran y se volvieran para enfrentarme, quizás sabría que se agotarán. Pero el verdugo nunca corta la soga delante de su víctima...
Sí. Un día de éstos los madrugaré y les plantearé coartada.
¡Y veremos quién habrá ganado la batalla final!
Después de todo, sin mi virtud, mis sufrimientos no ostentarán razón de existencia.
¿O sí?

"Fruto prohibido"

2010-04-01T01:00:00.001-03:00

"Realismo mágico"

2010-03-01T07:00:00.000-03:00

Relieves de temperaturas y sensaciones, del cielo al infierno, de lo individual que termina fundiéndose con el todo.

"El ciego azul"

2010-03-01T06:00:00.000-03:00

El cielo está tan azul... dijo el ciego. Lo había oído de refilón, al atravesar con su paso una conversación de vereda, entre dos vecinas.

El cielo -se dijo para sí- está allí arriba. Y arriba es arriba, señalando con su dedo índice hacia arriba. Yo estoy aquí abajo -prosiguió-. Recordó el ciego que esta distinción entre arriba y abajo la había aprendido en la escuela para ciegos. A fuerza de repetición, arriba era el índice señalando hacia el cielo y abajo, hacia el piso. Claro, no sabía muy bien qué era el cielo y en qué consistía el piso.
"Pero bueno, el piso es algo duro que se siente al apoyar el cuerpo, tiene veredas o césped, está seco o húmedo. Las veredas son entornos delimitados por el cordón de la vereda. Ésta puede consistir de baldosas cuadradas, rectangulares o simplemente cemento alisado" -reflexionó-.

El cordón suena a algo más flexible. Lo aprendió cuando le enseñaron que los zapatos se ajustan con cordones. Incluso reconoció su textura al atárselos él mismo. Por lo que imaginar al cordón de la vereda como flexible le trajo algún problema de concepción. Si la vereda es un cuerpo duro, porque está en el piso, ¿cómo podría el cordón -que la contiene y delimita- ser flexible? Más complejo le resultó cuando recordó que a un conjunto de montañas se las denomina cordón montañoso...
Así que un día le pidió a un eventual transeúnte que por favor lo acercara al cordón de la vereda para poder tocarlo. El individuo -libre de toda precaución al saberse no visto- lo observó con ironía y lo acercó. El ciego se agachó y tocó el cordón y, para su sorpresa, comprobó que era más duro que el piso, que las baldosas y el cemento.

Al ciego se le complicaron las cosas. Entendió que lo duro puede ser flexible, y viceversa. Entonces pensó que tal vez, arriba no sólo sería indicar con el índice hacia arriba, sino también dirigiéndolo hacia abajo. Después de todo, ¿qué importaba para él si arriba era arriba y no abajo?

Comprobó que podía jugar libremente en señalar hacia arriba y decir abajo, que podía decirle a alguien que el piso estaba húmedo, allí arriba. Claro, a medida que su mundo interior soltaba amarras, empezó a ser conocido como el ciego loco. Poco le importaba a él. Inconsciente de todas las risitas silenciosas y las bromas que se tejían frente a sí, él construyó su propio mundo. Un mundo redondo, donde un día arriba podía ser arriba y otro día podía ser abajo.

Hasta que cierto día le pidió a alguien que lo ayude a cruzar la calle. Esta persona lo asistió de buena gana y le dio conversación. Le contó que él era astrónomo y le encantaba internar su vista dentro del telescopio para indagar el universo. El ciego quedó extasiado con sus relatos desde un comienzo. Así que le pidió que le permitiese visitarlo para mirar por el telescopio. Y el astrónomo aceptó de inmediato.

Cuando el ciego tomó ubicación para adentrarse en los misterios del cosmos, el astrónomo le explicó que el planeta Tierra transita por el espacio, trazando círculos invisibles, en un dinamismo infinito. Le dijo que lo que llamamos cielo ora podría ubicarse hacia arriba, ora hacia abajo. Que, en definitiva, el cielo estaba en todos lados. Que en el universo nada ocupa un lugar absoluto, sino que el espacio es un juego maravilloso de relatividad. Una comunidad de vecinos moviéndose unos en relación con otros, en un orden más o menos armónico. Y que también existían cuerpos celestes que se descarriaban y surcaban airadamente la galaxia en una danza de imprevisible desarrollo y final. Y que en ello, también, consistía la armonía.

Mientras el astrónomo avanzaba en su explicación, el ciego podía verlo todo a través de su ojo incrustado en la mira telescópica. Y no sólo eso: conseguía comprenderlo cabalmente, sin ningún esfuerzo.

En los días siguientes, mientras caminaba por la calle, el ciego se sintió triste. Triste y solitario. Escuchaba a la gente hablar sobre el sol que volcaba pesadamente sus rayos desde arriba, que las olas del mar se deslizaban allí abajo, que "los de arriba" oprimen a "los de abajo"...

"El cielo está tan azul" -volvió a escuchar-. Y recordando aquella visita al astrónomo, volcó instintivamente su cabeza hacia el suelo, evocando en su interior el color azul, que seguramente bañaría al cielo, también allí abajo. El ciego transitó el espacio describiendo círculos infinitos y en perfecta armonía con sus vecinos. O al menos eso creyó él.

Desde entonces, desde aquél día en que conoció el universo, cuando le preguntan por su nombre, él pide que lo conozcan como "el ciego azul".

"Cielo final"

2010-03-01T05:00:00.000-03:00

Es el final. Es la incertidumbre de si esta vez habrá un nuevo día.

"Ezeiza"

2010-03-01T04:00:00.002-03:00

"Arrivals-Llegadas".
"Delayed-Demorado".
¿Cómo puede ser? ¿Para qué vine temprano? ¿Cuánta demora? ¡Una hora! ¡Cuánta gente se acumuló! ¿Por qué viene tanta gente a recibir pasajeros? Pareciera que es un viaje de curiosidad, un mini-turismo.
- "Viejo, ¿puedo ir con vos?"
Parece una cancha de fútbol. Falta que saquen el mate y estamos listos... ¿Dónde me siento? Nooo, imposible. Mejor me quedo parado y trato de ver desde acá. Después de todo, entre que hacen migraciones, les entregan las maletas, los revisan... ¡uf! no menos de dos horas de plantón... ¡Y qué calor! ¿Qué pasa, no anda el aire? Me iría a tomar un café, pero seguro me sacan la cabeza. A ver... ¡¡¡Dieciséis pesos un café!!! ¿Pero con qué lo hacen, con pepitas de oro? Es lo que yo digo: este país está hecho para los ricos. Porque para los laburantes... Encima que no hay laburo, me toca ir a buscar a un turista al aeropuerto y tengo que perderme medio día esperando. Después, cuando le querés cobrar un adicional por demora, piensan que los estás choreando. Así son: todas para ellos. A mí que no me vengan con que el turismo trae plata. ¡Yo no la veo! Pero esta vez se la cobro... ¡y cómo!
- Permiso.
- Sí señora. Cuidado con mi cuerpo, ¿vio? ¡Y, qué quiere que le diga! ¡La última vez que vine acá me pasaron una valija de 25 kilos sobre el juanete y me hicieron ver las estrellas por una semana! Y si... éstas se traen todo de afuera y yo me tengo que comer un pisotón. Yo me pregunto: ¿por qué hay tan pocos asientos en este lugar? Si el salón es grande, ¿qué les cuesta?
- Qué tal, caballero. ¿Aguardando a un pasajero?
- (Uff!, ¿qué quiere este?)

- Y sí, qué le voy a hacer. Me pierdo medio día esperando, pero por lo menos algo llevo a casa esta noche. Si no, la patrona aúlla y vaya a aguantarla. ¿Vio? Permiso...

A éstos hay que cortarles el chorro antes de que abran el grifo. Te dan charla y te sacan información. Después los ves ofreciendo remise y te hacen la competencia cobrando dos pesos. ¡Yo los conozco!
No, si hay que estar atento a todo acá. ¿O qué te creés, que los que viajan en avión la hicieron todos laburando?
- "Su atención por favor..."
- ¡Shhh, silencio que no se escucha nada!
- "Aeropuertos Argentina 2000 informa que, por motivos técnicos, el sistema de aire acondicionado ha quedado momentáneamente fuera de servicio. Disculpen las molestias ocasionadas".
¿No te digo? No quieren gastar ni en aire acondicionado. Total, los que estamos acá somos los giles, los que esperamos. Los que viajan están un ratito y se van. Vienen del frío... mirá como vienen. Camperas, sobretodos, pulóveres. No sé si se lo dejan puestos para presumir "yo vengo del norte, donde es invierno. Europa, ¿viste?. Allá hace frío." O porque todavía no se dieron cuenta de que llegaron al infierno. ¡Ya van a ver cuando salgan. 45º a la sombra se van a comer!
Hace dos horas que estoy acá. A este le voy a sacar hasta las ganas de viajar. A ver si sale de una vez el fulano.
- ¿Sr. Northland?
- Oh yes, nice to meet you!
- Quéee? No, mire, yo no hablo inglés. Apenas si balbuceo el castellano...
- Oh, castillano, perdón, mi no hablar.
- ¡No te digo, a mí me tocan todas! ¿Adónde viaja? La dirección, sí... A ver qué dice acá... y claro, Guido al 1300, Recoleta! ¡Y sí, éste me va a pagar el plantón!
...
- Llegamos señor, siamo arrivato, si.
- How much is this? Cuánto plata, si.
- Mire, le voy a tener que cobrar la demora y el exceso de equipaje, así que son 300 pesos.
- ¿Cuánto plata, write down, please?
- ¿Qué quiere, que lo escriba? Tres-cien-tos. ¿Clarito?
- Oh yes, jo jo!
- (Por fin alguien que no sea yo se come el garrón)...
...
- ¿Y Diego, a quién les metiste los billetes falsos que nos encajaron en Ezeiza a la ida?...
- Al remisero... ¿a quién va a ser?
...
- ¿Falsos? ¿Dónde falsos? Pero si me los dio un turista inglés el otro día. ¡No puede ser..! ¡No a mí, de nuevo..!

"Fantasmas del atardecer"

2010-03-01T03:00:00.000-03:00

La hora en que los fantasmas salen a recorrer sus dominios, en que la insolencia se oculta, por temor.

"Mensajes contradictorios"

2010-03-01T02:00:00.003-03:00

"Si bebiste no manejes".

"Máxima 80".
"Bajar edad de imputabilidad".
...
Vivimos en una sociedad con mensajes contradictorios. Transitamos nuestros días bombardeados por propuestas que eclosionan en nuestro interior, muchas veces desprevenido. Algunas otras, adormecido. Otras, burdamente cómplice.
Aceptamos todo tipo de propuestas que se enhebran en las alturas de los árboles, en sitios bien visibles en las autopistas, en los colectivos que circulan ante nuestras caras. Nuestra respuesta es siempre una aparente indiferencia, un continuo resbalar de todo lo que se nos intenta inculcar. Y creemos que no nos involucran, que los proyectiles que se disparan desde carteles, radios, televisión, internet, no nos afectan, que podemos vivir nuestra vida sin ser transformados desde dentro por tanto mensaje manipulador.
Precisamente, ése es el reaseguro que permite la proliferación de este tipo de metodología. Porque nuestra pasividad consciente nos hace vulnerables inconscientemente. Los mensajes se nos hacen carne sin siquiera enterarnos de ello.
La compañía de cerveza de la zona de Quilmes dice: "Si bebiste no manejes. Vivamos responsablemente". Claro, no aconseja no beber, lo da por consabido. El beber cerveza es algo así como un impulso inevitable -y así lo estimulan en sus publicidades, donde el ´target´es un público adolescente y joven-. De ahí que, de haber bebido, se recomienda no conducir un vehículo. Y así, la empresa nos transmite un mensaje de aparente compromiso con la sociedad. Y para rematar nos amonesta: "vivamos responsablemente."
Qué joder!
En la misma autopista somos advertidos sobre la velocidad máxima de circulación. Ubiquémonos. A raíz de las publicidades de autos, muchas de las cuales nos ilustran sobre las "cosas" (mujeres, naturaleza, aventura)
que podemos conquistar, hemos sido compelidos a renovar nuestro vehículo por uno más veloz. Lo hemos cambiado por uno que nos permita "manejar el viento".
Digresión: ¿me parece a mí o los autos vienen con "trompas" cada vez más agresivas?
El velocímetro indica 240km/hora de circulación máxima. El cartel ahora indica 80.
¿Qué hacer? ¿Disfrutar de la sensación de manejar el viento o respetar la normativa? Nos sentimos zamarreados. El auto nos pide y no le podemos dar... el gusto. El viento está allí, suplicándonos porque lo manejemos y nosotros no podemos siquiera sentirnos dueños de la brisa. Y si decidimos dar impulso a nuestro deseo y apretamos el acelerador, liberando al pobre vehículo de semejante tormento, nos encontramos con quien sí ha decidido respetar las normas -sea por conciencia o porque carece de un vehículo veloz- y le exigimos, acercando nuestro auto a distancias imposibles, para obligarlos a correrse, rápida y obedientemente, no sea cosa que nos enfademos y lo llevemos por delante.
Que otra cosa no se merecen esos idiotas...!
Vivimos en una sociedad con mensajes contradictorios. Somos manipulados de manera perversa. Pero no somos inocentes. Nos dejamos seducir, permitimos que el soborno penetre en nuestros seres. Nuestro bolsillo espiritual se halla cada vez más abierto, manoseado, violado. Somos cómplices del "sistema", alimentándolo. Por ende, echamos la culpa a los que elijen -es sólo una manera de decir- el camino de la delincuencia a temprana edad. Ellos son los que amenazan nuestra integridad, nuestro estilo de vida. Son los que miran el show indecoroso que les enseñamos en sus narices, sin poder acceder a él. Son compelidos, empujados por el mismo "sistema". Son agraviados por nuestros interminables vehículos con vidrios polarizados y nuestros anteojos Gucci, mientras sus pies se queman sobre el asfalto. Son los que, sin educación, salud y perspectivas dignas de desarrollo, se contaminan hasta la muerte con el paco, el deshecho último de un proceso donde el fruto perlado va destinado a las narices encumbradas.
Vivimos en una sociedad perversa. Nos hemos convertido en miserables dependientes del consumo. Nos arrastramos por las calles como pordioseros, con nuestras manos hechas cuencos, implorando por más y más. Deshacemos nuestras familias, abandonamos a nuestros hijos. Nos aislamos. Nos sumergimos en el mundo virtual y generamos un mundo mísero, egoísta, autodestructivo. Sin esperanzas.
Los recursos se agotan y el planeta responde con violencia. Haití y Chile lo están padeciendo. El futuro parece signado por el transitar de las tinieblas y la falta de oxígeno, como las películas futuristas norteamericanas.
Otra digresión: ¿por qué las películas futuristas siempre muestran un mundo devastado y en ruinas, con la gente comiéndose unos a otros? ¿Será la visión norteamericana, producto de una sociedad de consumo corrupta y egoísta, incorregible?
Nos hemos apoderado del planeta, sin siquiera preguntarle a su Dueño si está de acuerdo. Estamos maltratando Su creación. Y quien maltrata algo, está despreciando a su creador, a su dueño.
El futuro no parece ser algo muy apacible, a estas alturas.
Después de todo, ¿qué vas a hacer a partir de hoy para modificar el presente?

"Vestigios de vida"

2010-03-01T01:00:00.000-03:00

Y sin embargo, la hoguera apartará los retoños, para un nuevo despertar.

"Desde la bici I"

2010-02-01T07:00:00.000-03:00

"Crisis en la estación"

2010-02-01T06:00:00.005-03:00

El era un hombre recto. Desde temprana edad aprendió de su padre que las paralelas no se juntan, excepto en el infinito. Y él era un hombre que se sabía finito, de este mundo.

Quizás, producto de su rectitud o tal vez porque lo heredara de su padre, decidió que su vocación era la de conducir una máquina de tren. En ningún otro lugar él percibía la rectitud como conduciendo una formación que se desliza sobre rieles paralelos. Su mirada pétrea dirigida obsesivamente hacia las vías le confería una seguridad interior que lo colmaban y lo constituían en lo que realmente era: un ser por y para el camino recto.

Pero no era lo único. Cada día tomaba su formación a la misma hora y salía puntualmente del andén asignado. Tan puntual era, que su compañero de tareas, el guarda que abría y cerraba las puertas y controlaba el pasaje, debió adecuarse a ese ritmo tenaz, a riesgo de quedar en evidencia ante alguna falla producto del desacople entre ambos. Su diferencia, claro está, colocaba la convivencia en un límite riesgoso, dado el alto número de pasajeros que día a día transportaban.

El motorista, sumido en su mirada hipnótica, no se apartaba de dos parámetros: la linealidad incorruptible de las vías y el inapelable ritmo del reloj. Su compañero, en contacto con un universo de personas, atendía a la seguridad de sus pasajeros, aun cuando ello implicara demorar algunos segundos la partida de una estación.

Un cierto día el equilibrio se rompió. La cancelación del tren anterior producto de una falla mecánica, produjo la excesiva acumulación de personas en cada estación. Esto provocó la inevitable demora adicional en la carga y descarga.

El motorista sabía de la situación y al comienzo intentó tomarlo con calma. Su compañero hacía lo que estaba a su alcance para que la demora se redujera al mínimo. Los segundos de más que insumía la operación en la estación previa, provocaba una acumulación adicional de personas en la siguiente, y así fue creciendo la demora y al cabo de algunas paradas ya alcanzaba los cinco minutos. Con cada minuto adicional el motorista iba perdiendo el control sobre sí, y comenzó a invadirlo progresivamente un temblor involuntario de sus manos, abundante transpiración en su rostro y una tremenda sequedad en su boca. Y, de acuerdo al efecto acumulativo de las estaciones, cada nueva demora acrecentó éstos síntomas hasta tomar control de su conciencia.

Al arribar a la siguiente estación su estado era de una total enajenación. En lugar de detener la formación, un impulso involuntario lo dominó y aceleró fuertemente. Y así ocurrió en las siguientes estaciones.

El tren había tomado una velocidad inconcebible atendiendo al gran número de pasajeros que viajaban en él y a la condición de tren urbano. En adición, ante cada escala sin servir se agregaba un número mayor de personas atrapadas sin poder descender, lo que provocó la crispación generalizada. Su compañero lo llamaba insistentemente por el intercomunicador, pero él no podía responder, así como no le era posible dejar de acelerar.

Y así continuó su derrotero casi a la deriva... Si sus sentidos estaban fuera de su dominio, seguramente respondían sumisamente a su visión de la vida. Y nada podía alterarlo, ni siquiera el descontrol humano que se había generado en cada uno de los vagones de la formación.

Y faltaban dos escalas para arribar a la estación central.

Quien estaba al tanto de todo aquello era su compañero, que a esa altura había sufrido los embates de un pasaje que ya no admitía explicaciones. A tal punto que su seguridad física se veía seriamente amenazada.

Para el motorista nada de eso contaba.

De pronto se le apareció la imagen de su padre -que con vehemencia como lo supo hacer en vida- comenzó a aleccionarlo sobre la importancia de recorrer un sendero de rectitud, dejando de lado toda consideración, a riesgo de ser un ardid de su otro yo interior para desviarlo de su responsabilidad. Con ese nuevo impulso, su mano adquirió una renovada tenacidad sobre la palanca del acelerador.

Mientras tanto, la estación central era la próxima y última parada...

Faltando sólo 300 metros para el arribo, todas las señales se activaron y las autoridades de la estación ordenaron la evacuación de los andenes. El motorista, ciego e inapelable, mantenía su firme posición y nada parecía conmoverlo. Ni siquiera los gritos de desesperación que se oían desde el primer vagón, a sus espaldas.

Sin saber por qué, justo en el momento en que la máquina ingresaba al andén, su sistema nervioso eclosionó y se le enturbió la vista. Fue el único instante en que su actitud titubeó y una ínfima brecha se abrió, quebrando su tenacidad. Súbitamente comenzó a ver que las vías se cruzaban, que ya no se extendían paralelas e intocables entre sí, sino que a escasos metros hacia delante del tren, una vía pasaba sobre la otra, formando una cruz.

Fue en ese momento en que logró sentir que toda su vida perdía sentido. Que todo su pasado se desmoronaba y que la silueta de su padre, hasta ahora fija en su mirada interior, se desvanecía como el humo que se aleja del foco del incendio.

Todo esto derivó en un acto-reflejo que lo indujo a aplicar el freno de emergencia, provocando la abrupta detención del tren, a escasos diez metros de la barrera de contención.

Cuando el personal de emergencias de la estación abrió la puerta de la locomotora, el motorista se hallaba inconsciente, volcado sobre el respaldo de su butaca, en un estado de colapso nervioso.

Las personas descendieron del tren abruptamente, como se derrama un río ante un salto de envergadura. Los esperaban los medios de comunicación apiñados en el andén, ansiosos de llevar la primicia a sus redacciones. De hecho, la cobertura fue fantástica y minusiosa, exponiendo cada detalle de la desgracia de boca de los enardecidos pasajeros.

El motorista fue llevado de inmediato a un hospital. De él nada más se supo públicamente, ya que los medios olvidaron el suceso al día siguiente, tapados por la urgencia de nuevas desgracias.

El único que se interesó por su salud fue su compañero de formación quien, desde ese día, se convirtió en su mejor amigo y confidente.

"Desde la bici II"

2010-02-01T05:00:00.000-03:00

"Amanecer en el andén"

2010-02-01T04:00:00.003-03:00

La madrugada tiñe al sol con su dejo de azules gastados. Los rayos no logran imponerse aún y son como promesas que no alcanzan a convencer, alas que se agitan pero no levantan vuelo.

La clorofílica alfombra despliega tímido relieve y el húmedo asfalto huele a oscuridad, adornado por vidrios multicolor que se esparcen como flores que suelen alcanzar su plenitud durante la complicidad de las horas ciegas.

Es la hora en que el amor es compelido a encontrar nuevos motivos para su permanencia. Acaso no los halle en el diáfano día y sólo se resigne a morir antes de alcanzar la luz.

Nadie lo sabe. Nadie se anima a aventurar el futuro. El mareo es un intenso presente que no pretende abandonar los cuerpos ni hallar respuestas a tan temprana hora.

Esta es la hora en que el alcohol inyecta su mórbido aroma sobre los senderos, el momento en que, sin embargo, la razón se apretuja ante la puerta de salida, hincando la paz del devaneo, apagando uno a uno los destellos fugaces de los fuegos de artificio que aún sobreviven.

La estación de tren permanece desierta y el silencio preanuncia la larga espera. El dolor de cabeza es un estallido existencial, una gigantografía burlesca que inquiere: "¿Qué ha sido todo esto?"

El silbido del ruiseñor acuchilla las entrañas y el acero de los rieles se enfría todavía más.

A lo lejos se oye la estruendosa bocina que motoriza la esperanza. Salir de allí es una cuestión impostergable. A medida que se acerca, la nube de humo sumerge al sol en una nueva y tenebrosa noche, pero ya nada más parece importar. Tal vez sea la oportunidad para postergar un poco más la ilusión.

En cada golpe de bocina la cabeza resucita un Chernobyl y se dispersa en millones de pixeles, saturando todo alrededor con radioactividad.

Ya se divisa el convoy. Su pesado andar es sólo comparable al deambular de dos piernas que ya no pueden con tremenda carga. Allí comienza a dibujarse su morfología, tragándose de a millones esos pixeles desparramados, que encuentran dónde anidar.

La locomotora es un dragón que amenaza con consumirlo todo. Incluso aquél semi-desértico andén. Sin embargo, más vale dejarse consumir por la voracidad calórica que perderse entre las vetas de un inmenso glaciar.

Ahora el tren va adquiriendo la forma conocida; aquella misma forma de hace décadas, cuando de niño solía admirarla como quien sale al balcón para ver pasar ante sí a un planeta.

La bocina ya no es un anuncio sino una advertencia. La velocidad parece conferir a esa llegada sólo el vaticinio de la partida, sin escalas.

Por fin llega. El remolino arrastra todo a su paso, llevándose consigo la esperanza de un rescate que deberá aguardar siglos quizás, vaya a saber.

Desintegrada, su cabeza viaja en ese tren que no se detuvo, abandonando a su cuerpo que, como nunca antes, se siente a la deriva.

Al menos queda el consuelo de esquivar los rayos que lastiman, ignorar el canto de los pájaros que se adueñan del día y evitar pensar en respuestas, a estas horas de la madrugada.

"Desde la bici III"

2010-02-01T03:00:00.000-03:00

"El tren"

2010-02-01T02:00:00.001-03:00

En mis épocas de pequeño fueron escasos los momentos compartidos con niños de mi misma edad.

Apenas recuerdo con cierta emoción algunas tardes de fútbol callejero hasta agotar el último destello de luz natural y bajo el reiterado llamado de mi madre para que regrese a casa de una buena vez. Recuerdo que disfrutaba de esos momentos con particular intensidad: se constituían en horas de agitado movimiento tras la pelota, prescindiendo del entorno vecinal, solamente interrumpido por la necesidad de paso de aquella anciana por la vereda o para esperar el tránsito de los automóviles cuando un zapatazo poco feliz lanzaba la pelota raudamente hasta estrellarse en el lado opuesto de la calle.

¡Con qué facilidad y escasez de ornamentos puede un niño armar todo un mundo de fantásticas vivencias!

A veces, cuando se encontraba libre, acudíamos a un campito aledaño a las vías del ferrocarril para jugar. Se encontraba -y milagrosamente subsiste sin haber sido urbanizado- en la calle Yerbal y Argerich, del barrio de Flores. Allí sí, el festín era total, porque el contacto con la tierra o con un esporádico resto de césped nos daba la sensación de ser jugadores profesionales e imprimía al juego un compromiso y seriedad superiores. Allí sólo nos faltaba contar con los correspondientes arcos, para establecer con exactitud si un disparo había terminado en gol. ¿Hasta qué altura se lo consideraría como tanto convertido? Eran ardientes las discusiones cuando el arquero se declaraba haber sido incompetente para alcanzar la pelota por la altura que había desarrollado. ¿Era realmente inalcanzable el disparo o no se había esforzado lo suficiente? ¿Quién estaría habilitado para determinarlo con objetividad? Lamentablemente, y a pesar del sentimiento de profesionalismo, no disponíamos de cámaras de televisión que nos brindaran la posibilidad del “replay”. Muchas veces estas situaciones se dirimían por el grito tajante de uno de los más “forzudos” que terminaban por inclinar la decisión a riesgo de ser amenazado con alguna trompiza, si alguno se oponía.

Entonces, los sentimientos de victoria y frustración invadían a cada uno de los dos equipos, según a cuál de ellos pertenecía aquel personaje que decretaba el veredicto por imposición de volumen óseo y muscular.

Ya desde niños aprendíamos que la naturaleza moldea prepotentemente a los hábitos culturales, generando límites palpablemente precisos.

Todavía conservo muy frescos los recuerdos de mis andanzas por los terrenos contiguos a las vías del tren, espacios muy frecuentados por mí ya que estaban ubicados a escasos cincuenta metros de mi casa.

Allí observábamos extasiados el paso de los trenes, el peso y la fuerza inconcebibles que ostentaban, y flotaban nuestros sueños al subirnos imaginariamente y viajar por lugares que sólo la creatividad de un niño puede construir.

En las vías del tren construía yo mis propias figuritas de lata, apoyando las tapas de gaseosas sobre las vías y dejando que las ruedas del tren hicieran la tarea. Sobre las vías del tren caminábamos contando los durmientes de una madera -el quebracho- tan dura que nunca se pudría ni se deshacía. Tomábamos tantas piedras como nuestras pequeñas manos podían albergar y las arrojábamos apuntando a una lata puesta sobre la vía a varios metros. ¡Qué placer intenso generaba ser el privilegiado que la derribaba! Y allí hacíamos explotar los cohetes sin necesidad de encenderlos. Tan sólo apoyándolos sobre las vías y dejando que las ruedas del tren vuelvan a hacer su trabajo.

El tren. Aquél extraño gusano que se movía de acá para allá, arrollando todo a su paso, cargando con enigmas jamás dilucidados, excepto en nuestra pequeña cabeza de niños, haciendo de ese mundo un segundo hogar.

Hoy, cuando viajo en tren o escucho a lo lejos su típico ta-tan ta-tan, vuelven a llenarse mis pulmones de aquellos aires de mi infancia. Y vuelvo a creer que la vida es un misterioso viaje sin principio y sin final.

"Desde la bici IV"

2010-02-01T01:00:00.000-03:00

"En la ruta - Señales"

2010-01-01T07:00:00.000-03:00

"Partir es quebrar"

2010-01-01T06:00:00.001-03:00

El último vestigio de su presencia lo registró desde el dormitorio.

Tal como lo había anunciado reiteradamente, por fin ella atravesó el umbral y selló definitivamente la ruptura con un estruendoso portazo.

"Antes de fin de año" había prometido. Pero él, muy confiado de sí mismo o, tal vez por regañar su responsabilidad, desestimó una y otra vez la amenaza.

Las persianas se encontraban aún medio bajas; el sol recién asomaba por entre los edificios y los primeros indicios de movimiento callejero adquirían presencia desde allí arriba.

Él permaneció largo rato inmóvil, en la misma posición en la que se encontraba cuando aquél golpe final había conmovido todo su interior. A pesar de haber transcurrido ya más de una hora, su corazón latía con mayor frecuencia, como si en lugar de apaciguarse, el transcurso del tiempo provocara mayor agitación interior.

Es que él aguardaba su regreso, tal como había sucedido en varias ocasiones en el pasado. Ella no era una mujer de tomar decisiones drásticas y él conocía -y quizás abusaba- de esa condición.

Así pues, el contraste entre su cuerpo inmóvil y su corazón agitado le demandó un gran esfuerzo por lograr auto-controlarse, tal como una lucha entre dos seres que estuvieran compitiendo por la supremacía.

Imaginó innumerables situaciones posibles; todas tenían un final común: ella volvería y trataría de retornar a la situación previa a la partida. Pero los minutos pasaban y el sol ya calentaba la habitación, por medio de sus ardientes rayos de fin de diciembre que llegaban con decisión sobre su persiana semi-abierta.

Él no quiso moverse, aunque la sed intensa se estaba manifestado hacía tiempo y su cuerpo lo llamaba una y otra vez para cumplir con su fisiología.

Sabía muy bien que todo debía permanecer inmóvil; cualquier variación, por más imperceptible, haría que el futuro se convirtiese en presente, para dejar atrás al pasado, irremediablemente. Todo lo que él hiciese a partir de ese momento, lo haría sin su presencia, comenzando así un derrotero separado al de ella.

Y, como estaba convencido de que ella regresaría, aplazó una y otra vez toda necesidad, toda iniciativa y todo pensamiento que lo condujera a hacer "algo".

La puerta parecía adherirse a la iniciativa de él, quedándose inmóvil a la espera de que fuera ella la que la hiciera sonar nuevamente. Habían pasado quién sabe cuántas horas ya desde su partida; él no se animó siquiera a dar vuelta su rostro para mirar el reloj, pues el mero paso del tiempo estaría advirtiéndole que su soledad había comenzado a cobrar forma real.

El teléfono comenzó a sonar. Impulsivamente, él tuvo la intención de levantarse para atender. Pero, justo a tiempo, dominó el movimiento de su cuerpo y permaneció allí, tendido, durante las doce veces que sonó aquella llamada. Aun sin saber si era ella, prefirió forzar su regreso antes que darle la chance de dialogar por teléfono. Y si la llamada no fuera de ella, igualmente preferiría no atender, para no mezclar nada nuevo -siquiera una conversación trivial- en aquella brecha que se había abierto con la partida de ella.

Fueron largas y penosas horas de auto-limitación de sus deseos y necesidades más básicas. Había entrado en un túnel oscuro y desconocido, en el que no sabía cómo desenvolverse y, aun más, no pretendía hacerlo. Permanecía inmóvil, aguardando el retorno, para conferirle a aquel atravesamiento un cálida luz que volviera todo a la normalidad. A una normalidad vital para él.

Pero la puerta no se escuchó. Dos días habían transcurrido ya y él sintió que ya no podía permanecer en esa situación. El hambre y la sed lo atormentaban y el hedor de las sábanas -no había podido contener el impulso de su cuerpo- le provocaban un continuo estado nauseoso. Se encontraba en un letargo total, más provocado por su empecinamiento que por la convicción de que todo aquello conduciría a algo satisfactorio.

Y, como un convicto que encuentra en su sentencia la confirmación de su suerte, sintió que ya no deseaba que ella volviese. Cayó en la cuenta de que un posible regreso sólo provocaría un volver a apostar, proyectando su propia vida como algo auténticamente deseado.

Y descubrió que no era así. Que sólo la presencia de ella lo obligaba a seguir viviendo, arrastrándose como un trozo de mármol llevado a través de un sendero cenagoso.

Conforme transcurrían esas dramáticas horas, pudo comprobar que su liberación se aproximaba. Ya no tendría excusas para permanecer viviendo en la apariencia de estar entero. Por fin podría admitir que sus fuerzas sólo le alcanzarían para llegar a quebrarse.

Y con ese pensamiento alivió la pesadez de su yugo y se aprestó para diseminarse en millones de partículas que finalmente alcanzaron la luz, filtrándose por la rendija de la persiana entreabierta.

"En la ruta - Texturas"

2010-01-01T05:00:00.000-03:00

"Ella desapareció en una nube de polvo"

2010-01-01T04:00:00.001-03:00

Después de aquél portazo, ella subió a su 4x4 y aceleró.

Como poseída, anduvo sin rumbo fijo, sosteniendo obsesivamente la mirada hacia el horizonte, casi sin pestañear. Con cada kilómetro que agregaba a su carrera, sentía que reivindicaba decenas de situaciones en la que nunca pudo sentirse comprendida, contemplada.

Si aquél estruendoso portazo fue un disparo de largada, esta marcha hacia ningún destino fijo le servía para retomar el oxígeno perdido en tanto tiempo de ahogos irredimibles.

La tenacidad con la que conducía la mantuvo alejada de cualquier reclamo de sus sentidos. Ni siquiera con el transcurrir de las horas contempló la posibilidad de un atenuante. Cualquier anuencia a descomprimir la presión sobre el acelerador, significaría la aceptación de una nueva derrota, y en el actual estado de las cosas, esa alternativa carecía de oportunidad de ocurrencia.

De modo que así transcurrió ese día, eliminando a través del caño de escape de su vehículo cada grito contenido, todo atropello a su dignidad, cada nueva resignación.

Y llegó la oscuridad. Y ella no tenía conciencia del lugar por donde transitaba su desahogo, sin poder admitir que había llegado ya muy lejos. Y que había ingresado en un camino consolidado pero sin pavimentar. Y que el castigo permanente de un viento asolador, junto con los rayos abrazadores del sol del verano, habían ondulado el terreno, haciéndolo muy irregular y de desarrollo incierto.

Por fin, en medio de una cerrada oscuridad, a través de los faros de la 4x4 pudo advertir que muy cerca, a una distancia imposible de eludir, el polvo acumulado sobre el camino se alzaba como llamado desde el cielo a cumplir con una misión que aguardaba por decenas de años. Antes de que pudiera reaccionar, el vehículo penetró en esa espesa nube y ya no se lo volvió a ver.

El único testigo del suceso fue un perro que aguardaba el paso del vehículo para tomar su alocada carrera habitual y, con su ladrido aterrador y sus colmillos ostensiblemente expuestos, lograr la fuga del posible nuevo intruso. Allí permaneció inmóvil, aguardando la aparición del vehículo, como quien presta sus cinco sentidos y toda su atención a un ilusionista a punto de hacer aparecer a una paloma, en medio de la contorsión de sus manos que birlan toda posibilidad de consciencia.

El polvo comenzó a ceder, disipándose lentamente, como hubiera sido la actitud del perro, de haber podido completar su rutina. Finalmente, no quedaron rastros de aquél torbellino, y tampoco de la 4x4.

Nadie reclamó su reaparición y nadie pudo ya más signar con precisión su destino. Sólo las huellas de su camioneta quedaron grabadas hasta allí, como testimonio de un camino que ha sido truncado en medio de su extensión.

Y el polvo del camino que se aplacaba lentamente, satisfecho quizás, por haberse apoderado de su presa, sin dejar huella alguna.

"En la ruta - Camiones"

2010-01-01T03:00:00.000-03:00

"El reencuentro"

2010-01-01T02:00:00.001-03:00

El paisaje era austero: recién comenzaba a partir la época invernal.

Como alfombras arreciadas por la última creciente de un río, las extensiones de la maltrecha pradera se sucedían en hilera, sumando monotonía y un devenir laxo, atiborrado de humedad.

Sin embargo, los tímidos rayos del sol que se despegaban de la gangosa compañía de las nubes, prometían la llegada de un tiempo de renovadas esperanzas.

Las aves eran las primeras en tomar noticia, y cruzaban ágilmente el firmamento, llevando y trayendo trozos de lo que fuera, en procura de construir sus nidos y cumplir con el mandato de Di-s. Las abejas adquirían presencia en las primeras apariciones florales, interpretando un acorde bajo pero permanente, como el ensayo de la orquesta que se dispone a desplegar prontamente su virtuosismo.

Y el viento. La llegada del viento se erigió en promesa efectiva para la anegada superficie, alentándola a ofrecer lo mejor de sí al apoderarse de las buenas nuevas, aunque provenientes de distancias desconocidas y por tanto, ajenas y carentes de mensajes. Pero el viento acercó cada molécula que el frío invierno le facilitó, cada porción de antiguos seres que se entregaron a una futura e incierta transformación.

No obstante, la tierra ya había embriagado lo suficiente sus entrañas como para pretender familiaridades, así que absorbió con gula millones de partículas insípidas y se las apropió celosamente, con un instinto de conservación voraz.

La luminosidad de enero sembró con un cálido abrazo cada atisbo viviente y la tierra se abrió como una fémina para albergarlo.

Más pronto que la proyección de toda ansiedad, la superficie se cubrió de un manto multicolor, especie de surco que se extiende hacia el Supremo Rey, desde los pasos del menesteroso.

Y, como padre que acaricia los cabellos de su vástago, el viento peinó una y otra vez aquellos frágiles destellos que se desplegaban aceptando el acto de ternura, y devolviendo el gesto a través de bellísimas texturas y profundos aromas.

Entonces, aquellas ínfimas partículas reunidas desde horizontes que se habían cruzado, confluyeron en una nueva manifestación de unidad y belleza, que bien pudiera dar origen a un renovado amor, inspirado en la maravillosa continuidad de los días.

Sólo la presencia de dos seres, un hombre y una mujer, bastarían para justificar la ocurrencia de tan maravillosa obra.

"En la ruta - Habitats"

2010-01-01T01:00:00.000-03:00

"Cartoon network"

2009-12-01T07:00:00.000-03:00

No son dibujitos, son REALES.

Aunque a veces, nuestra mirada superficial nos haga parecer que tan sólo son ocurrencias de nuestra imaginación. Simples fantasías que enturbian la prolijidad de nuestras plácidas vidas.

"Mujer de nivel inferior"

2009-12-01T06:00:00.002-03:00

Era un pequeño caserío apostado al borde de un empinado fiordo del sur chileno...

"La pendiente era tan pronunciada que las construcciones se disponían casi una encima de la otra, formando un racimo de disímiles colores otorgados por sus techos. Vistos a la distancia, daban la sensación de estar frente a un conjunto que lograba entre sí un precario equilibrio.

Entre ellas, no se extendía ningún camino, dado que no había lugar para su desarrollo. Apenas algunos escalones naturales permitían la comunicación entre las casas, arriba y abajo. Formaban, en fin, algo así como un edificio en medio de la soledad patagónica, algo irregular, claro está, en su morfología de conjunto.
El suelo, conformado por enormes bloques de roca, no permitía la fluidez del despliegue vegetal, lo que le confería una belleza austera, tal como el rostro despojado de maquillaje, de una mujer que se sabe hermosa. Sus dos pretendientes, por así decirlo, eran dos celestes masas que lo rodeaban a su cabeza y pies: el firmamento, y la metálica extensión de la lengua marina.

Sus habitantes eran tan delgados como altos, como si la pendiente los hubiera estirado, adaptándolos al paisaje. Sus cabezas, sus brazos y manos, sus piernas y pies, todo en ellos parecía estirado, como muñecos de masa moldeados por las manos de un niño que aún no respeta las proporciones.
Su andar era torpe, mecánico, sin gracia. Más acostumbrados a subir y bajar que a desplazarse horizontalmente, al hacerlo parecían dar pequeños saltos que llamaban más a la pena que a la ternura.
Desde sus casas y a través de sus ventanas, cada uno podía avistar la voluptuosidad del paisaje, las aves que cruzaban en segundos la anchura del fiordo, la formación de tormentas, la puesta del sol. Pero nunca una figura humana aparecía en su arco ocular. Nadie caminando, conversando, o simplemente reposando.
Cuando rara vez se cruzaban dos personas por ahí, tendían a mirar hacia arriba o abajo, pero nunca a los ojos. De tal suerte, los diálogos se limitaban a saludos de parcial cortesía o pases de información requeridos por el sistema, tan sólo rudimentos de una comunicación que mucho distaba de ser fluida.
Su organización social era simple y vertical. Existía un único dirigente que disponía las escasas ordenanzas de común atención entre todos los habitantes. Algo así como un jefe supremo que ocupaba la vivienda ubicada en el punto más alto del conjunto, sus órdenes eran transmitidas de boca en boca, en línea descendente, de casa a casa. De tal forma que la directiva sólo entraba en rigor a partir del día siguiente al de su emisión, tiempo suficiente para que la noticia descienda hasta el nivel del extremo inferior.
Este jefe supremo también disponía la aprobación del ingreso de visitas al enclave. Por lo tanto, además, cumplía funciones aduaneras y de defensa, aun cuando parecía imposible que algún ataque externo pudiera sobrevenir en esa aislada geografía.

Sin embargo, corrían voces que afirmaban que una especie de contrabando a pequeña escala se desarrollaba en el nivel inferior. Allí, en la base misma de la estructura, vivía una extraña mujer de dudosa apariencia. Claramente diferente a los demás, su contextura física era redonda, su altura escasa y su andar parsimonioso.

Su cercanía con el mar le proporcionaba un contacto con el mundo exterior, aunque fuera solamente en apariencia. De ahí que despertara el recelo de los demás, carentes en absoluto de esa posibilidad.

El jefe supremo no tenía acceso a ella, excepto por las noticias que le hacían llegar en cadena de abajo hacia arriba. Tampoco tenía métodos para custodiarla, debido a la gran distancia que lo separaba de su vivienda, allí en la cúspide de la estructura.

Con el correr del tiempo, los rumores sobre la ilícita actividad de la vecina del nivel inferior, despertaron una honda preocupación en el jefe supremo, a la vez que iba descubriendo lentamente su vulnerabilidad: comenzó a depender con mayor intensidad de las noticias que le entregaba la cadena de rumores vertical de sus mandados, quienes, al advertir la creciente influencia que obtenían, decidieron aprovechar la situación para desestabilizarlo y destituirlo.

No pasó mucho tiempo hasta que el caos se apoderó del caserío. Como hormigas atareadísimas en su misión de obtener su sustento, comenzaron a subir y bajar frenéticamente los escalones que los separaban entre sí, disponiendo medidas unilateralmente e intentando imponerlas sin éxito a los demás.

Olvidada por sus vecinos, la única que no participaba de aquel fervor era la vecina del nivel inferior, quien se hallaba, como siempre, abocada a sus quehaceres ligados a la costa.

Vencidos por su nula preparación para el diálogo y el entendimiento, descendieron más por resignación que por propia convicción, dispuestos a escuchar qué tenía para opinar su aislada vecina.

Ésta se encontraba inmersa en el mar, desplegando su amplia red, cuando todos llegaron. Sin advertirlos, permaneció largo rato sumida en su actividad pesquera, mientras todos los demás la observaban como en platea. Una vez satisfecha, decidió recoger la red y retornar a su casa con el producido del día.

Al llegar a la playa quedó perpleja frente al público inmóvil. Un silencio y quietud sólo interrumpidos por la presencia del mar se expandieron en interminable cantidad de minutos. Hasta que alguien decidió quebrar la inercia y preguntó:

- ¡Queremos conocer su opinión!

La vecina del nivel inferior, con la red pendiendo de su mano repleta de peces cuyo gris metálico rememoraba el brillo de las perlas recién cosechadas, no pudo sino titubear por un largo instante, al cabo del cual, balbuceó:

- ¡Hay buena pesca!

El silencio pareció congelar hasta el mismo rumor marino. Fueron interminables segundos de total quietud, sólo interrumpida por una bandada de cuervos que volaba en círculo y que desencadenó un unísono y espontáneo alboroto general de todos los presentes.

Su precario razonamiento les indujo a entender la frase de la mujer como una confirmación de las sospechas sobre su actividad prohibida y se lanzaron torpemente hacia ella, intentando atraparla.

La mujer, desesperada, arrojó su red repleta de peces moribundos hacia la muchedumbre enardecida y corrió a refugiarse dentro de su casa. Poco después, habiéndose liberado de la red y saturados del olor marino impregnado en sus ropas, intentaron en vano derribar la puerta de la casa, por lo que decidieron encenderle fuego.

Era una tarde de intensos vientos provenientes del mar que, al chocar contra el paisaje escarpado, se elevaron con fuerza, llevando consigo las enormes llamaradas provenientes de la casa de la mujer hacia arriba, alcanzando paulatinamente a todas las casas del conjunto, incluso las del nivel superior.

Olvidándose ya de la desgraciada, que debería estar pagando las excentricidades de su vida envuelta en llamas, treparon para salvar sus viviendas, quedando uno a uno atrapado en las llamas y sucumbiendo, finalmente, a las garras del infierno.

Todo ocurrió más rápido de lo imaginable; de pronto, en lo que tarda el sol en cruzar la cúspide del firmamento, el caserío y sus ocupantes quedaron, todos, reducidos a cenizas".

El guía concluyó el relato haciendo notar entre el pasmado grupo de turistas la imagen que había quedado grabada sobre las rocas, luego de aquella tarde endemoniada de fuego y viento. En realidad, su historia era difícil de concebir como real, excepto por la nítida figura de una mujer obesa sosteniendo una red saturada de peces, que el humo había dibujado sobre el conjunto rocoso del acantilado.

"Diferencia"

2009-12-01T05:00:00.002-03:00

No importan las estructuras ni la contundencia. Aunque parezca imperceptible, hay alguien que decide expresarse de manera distinta a los demás, saliendo de la homogeneidad establecida y marcando su presencia de manera elocuente.

Ese alguien, seguramente, habrá salvado su integridad de persona especial y única.

"Las aguas del río"

2009-12-01T04:00:00.003-03:00

- ¿Por qué el agua fluye por el cauce del río? -preguntó el alumno a su Maestro-.

- Yo no pretendo ver el agua fluir, y tampoco divisar ningún cauce...

- Pero, Maestro, ¿acaso no oís el rumor que provoca el choque del agua contra la roca? -inquirió, angustiado, el adolescente-.

- Te refieres a la vida... Yo sólo percibo la presencia del alimento para los peces...

- ¿Acaso no encuentra, mi venerado señor, alimento en la belleza?

- Mi alimento es la belleza, de ahí que el sustento de los peces sea mi propio pan...

- Pero, yo sólo veo el agua, los peces escapan a mi vista como las sombras a la noche...

- Audaz pequeño, tu sabes que aun cuando el brillo de la luz fuera tan ténue como la más cerrada de las noches, las sombras allí estarían. No son nuestros ojos los que le dan existencia, sino los cuerpos que andan moviéndose por el bosque.

- Pero, ¿cuál es el sentido de la existencia sino formar parte visible de un todo armónico? -insistió el alumno-.

- No bajo tu perspectiva la existencia debería ser defininida. Los peces no precisan de tu consideración para desplegar su pulso vital. Y, aunque no los veas, ellos siguen el derrotero de su supervivencia. Además... ¿qué defines por "armonía"? y ¿dónde la encuentras en el mundo de los cuerpos físicos?
- Confieso que encuentro armónico el discurrir de las aguas río abajo.
- Veo que no te has decidido a liberar la verdad de su capa cegadora. ¿Estás dispuesto a prescindir de tu propio concepto estético de la realidad, para atribuírselo al Creador? Sospecho que no te atreverías a declarar sinceramente que te apetece ver al insecto huir sin alternativas de la boca del pez...
- Querido Maestro: mis ojos sólo pueden divisar lo que mi mente y mi corazón están dispuestos a comprender. Prefiero deslumbrarme con el paisaje acogedor del amanecer antes que intentar asimilar el tormento de la jungla. Eso para mí es la belleza.
- Tus palabras traen a mi memoria una antigua historia. "Un sacerdote salió al cruce de las criaturas vivientes para conocer el desarrollo de sus vidas. Se internó en un frondozo bosque tan sólo con su humilde atuendo y una cantimplora con agua para unos pocos días. Al principio, caminó desviando su vista hacia todo lo que manifestaba movimiento o emitía algún sonido, sin temor alguno. Al tercer día, sin advertirlo, se encontró a pocos metros de un puma hambriento. Recordó la frase que había escuchado de sus maestros, aquella que declara que si un hombre se comporta cabalmente como tal, las bestias del bosque lo respetarán y no lo dañarán. De tal suerte que permaneció erguido y seguro de sí, sin provocar al felino. De pronto, el animal comenzó a correr hacia él y, al comprobar la nulidad de alternativas de escape, imploró al Creador por su vida, entregándose al desasosiego. Cuando faltaban escasos dos metros para el inevitable ataque, el sacerdote se arrojó al piso, provocando el salto del puma, que prosiguió su persecución a un venado que escapaba a lo lejos. Una vez repuesto, el sacerdote bendijo al Creador y alabó Su obra y la inteligencia puesta en ella."
¿Qué aprendes de esta historia? -preguntó anhelante el maestro-.
- Veo que el Creador ha puesto a prueba la fe del sacerdote y lo ha salvado porque ha atravesado la prueba.
- Nada dices del venado... ¿Puede un hombre encontrar la belleza cuando el Creador envía un ser para ser sacrificado y salvarle la propia vida?
- Sospecho que mi Maestro desea que comprenda que la belleza es la vida y no el criterio estético que tengamos de ella...
- Exactamente, mi perspicaz muchacho. Pero no sólo eso: admitir que no somos el Diseñador y Arquitecto del universo, sino tan sólo fugaces invitados. Y que la belleza no puede ser sino una vivencia pasajera, que se quiebra ante cada desafío de la vida y que se reconstruye a medida que lo sorteamos.
- Aún no ha respondido mi pregunta inicial, Maestro.
- ¿Por qué al agua fluye por el cauce del río? Bien. Es que a mi edad, ya he visto muchos cadáveres correr arrasados por la inundación...

"Ridículos"

2009-12-01T03:00:00.001-03:00

La orden del arquitecto había sido clara:

hacer un típico cartel de desvío de tránsito.

Salvo por un pequeño descuido...

... Una caligrafía un tanto descuidada

acercó peligrosamente una "N" mal

dibujada a una delgada "I" a la que le

faltó el puntito...

Y el ridículo se apoderó de las calles...

"Me moría en mi memoria"

2009-12-01T02:00:00.003-03:00

Toda vez que cruzaba ese campo gravitacional, perdía contacto consciente con mi pasado. Como si se tratara de un imán que todo arrastra con su campo magnético, cruzar aquella línea invisible provocaba la desaparición de mi vida pasada.

Algo así como que me moría en mi memoria.

Aunque pareciera una experiencia traumática, no lo era en su totalidad. Despojarse del pasado, al menos por algún instante escaso, proporcionaba una sensación de alivio, como la que atraviesan los elásticos de un camión al que súbitamente se le libera de su carga. De esta forma, mi mente se alzaba -por expresarlo de algún modo gráfico- se levantaba, como levitando, y se transformaba en una esponja, dispuesta a absorber todo lo que mis sentidos proporcionaban en aquél momento.

El proceso inverso se producía cuando atravesaba la línea de regreso. Una tremenda pesadez -incluso percibida físicamente- se apoderaba de mi mente, tornándola lenta y perezosa en sus procesos electromagnéticos. De modo que el beneficio por experimentar la levedad de mi propio ser traía como contrapartida la virulencia de una carga extremadamente pesada, volcada drásticamente sobre mi frágil estructura, al regresar.

Un cierto día se me ocurrió una idea tan poco innovadora como revolucionaria en el campo de mi propia experiencia mental. Pensé: así como periódicamente se debe desfragmentar el disco rígido de una computadora para ordenar los archivos y agilizar el procesamiento de los datos, así podría causar la pérdida de mis archivos, cruzando la línea, para luego retornar sobre mis pasos, pero tomando la precaución de realizar una carga ordenada de todos los datos que conformaban mi memoria, utilizando algún criterio particular. Una especie de recarga selectiva, minuciosa, eliminando los datos superfluos, condensando los redundantes y resaltando los más significativos.

Y me avoqué a la tarea.

Crucé la línea y, como de costumbre, buena parte de mis recuerdos fueron arrebatados de mi mente. Al disponerme a regresar, visualicé primeramente cada uno de los recuerdos que conformaban mi propia historia. Analicé: ¿Con qué criterio ordenaré los archivos en mi mente? ¿Por orden cronológico, alfabético, por la intensidad del suceso y su repercusión en mi vida actual...? Ninguno de esos criterios me parecieron adecuados, por más que funcionaran corrientemente en una computadora. O justamente por ello.

De repente tuve una claridad inesperada: ordenaría mi memoria en forma cronológicamente inversa a como se produjeron los sucesos en la realidad. De esta forma, si me remitiera a un recuerdo cercano, podría encontrarme con toda la primera etapa de mi vida y, al contrario, si pretendiera remontarme lejos en cantidad de años, podría recordar aquellos sucesos acaecidos recientemente.

A poco de haber finalizado la carga de toda mi memoria, tuve una sensación muy extraña. Me sentía un anciano y, a la vez, un bebé recién nacido.

Bajé mi vista hacia mis manos y comprobé el transcurso de los años en sus notorias venas y las manchas de la piel, pero al acudir a mi memoria, vino a mí, con la frescura del aire matinal, la imagen de mi manito cerrada mientras succionaba el pecho de mi madre.

Y me emocioné. De pronto recobraba con nitidez cada momento de mis primeros días, mi infancia, la escuela, mi familia. Allá lejos en mi memoria, depositados entre trastos oxidados, fueron a parar los días de mi vejez, solo y abandonado en una residencia para gente mayor.

Recuperé mis afectos de antaño, recordé cada frase con mis compañeros de escuela, el día en que le dije "te quiero" a una compañerita de séptimo grado, el primer tema lento bailado con ella durante un "asalto" en su casa. Tremendamente lejos en mi memoria se hallaba ese cuerpo vencido por los años y el sufrimiento de una vida de tormentos, que se hallaba arrumbado sobre un sillón, cual bolsa de huesos desarticulados.

Y a pesar de mi condición, a pesar de los años que se me volcaban encima, mi carga mental fue cada vez más leve, mi vocabulario más escaso y mi dependencia física y psicológica, casi totales. Como un bebé recién nacido.

Me fui convirtiendo así, en un anciano-bebé, o en un bebé-anciano, daba lo mismo.

Un cuerpo cada vez menos manejable, una memoria más escasa y una necesidad afectiva cada vez más sustancial e irrenunciable.

Y entonces los pañales, el llanto siempre al filo de mis ojos y una sensación de desamparo casi permanente, no sólo fueron mi realidad cotidiana, sino la memoria más palpable de todo el acontecer de mi vida.

En fin, fui transformándome en un ser que atravesaba los últimos días de su vida física, acompañado por sus frescos recuerdos de la infancia.

Y así, de a poco y sin advertirlo, me moría en mi memoria.

"Precauciones"

2009-12-01T01:00:00.001-03:00

La hipocresía y el ánimo de obtener dinero a cualquier precio, lleva a aberraciones como ésta. En un boliche de la zona de Palermo, se advierte sobre los niveles de sonido que se propalan en el lugar. Es sólo una salvaguarda previniendo una posible acción legal. La indiferencia del propietario del lugar por el prójimo está avalada por el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires al no prohibir tales niveles de sonido. En cambio, seguramente, se privilegia la obtención del pago de impuestos por parte del local, y quizás alguna otra forma de entrega de dinero. Entonces: ¿de qué hablamos cuando nos referimos a una mejor calidad de vida, a la protección de los jóvenes y, en fin, cuando dilapidamos horas hablando de un mundo mejor?

"El mundo según Mauricio Macri"

2009-11-01T07:00:00.001-03:00

Mauricio Macri es el Jefe de Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires, elegido democráticamente por la mayoría de los habitantes de la ciudad.

"La jaula del león"

2009-11-01T05:00:00.008-03:00

Hace ya no sé cuánto tiempo, soñé un sueño.

Soñé que estaba durmiendo y, al darme vuelta, la cama se abrió como si el colchón hubiera estado compuesto de algunas ramas y hojas secas en suspensión y que, al moverme, toda la estructura cedía, provocando mi caida con todo el peso de mi cuerpo inerte, nada menos que dentro de la jaula de un león.

Al producirse el golpe seco sobre el piso de la jaula, el león, que se hallaba tirado durmiendo, pegó un respingo, y pareció más asustado que yo al comprobar mi inesperada visita. Lo cierto fue que, al reponerme de la caida, me encontré frente a frente con el león, en un cruce de miradas en desconcierto, mezcla de asombro y terror, en cantidades proporcionales.
Ninguno de los dos atinaba a moverse. El león, quizás, porque aún no salía de su asombro o tal vez porque pensaba que sólo se trataba de un sueño; y yo, porque mi caida se había producido mientras yo estaba durmiendo, y no terminaba de definir si aquella situación se desarrollaba dentro del mismo sueño, dentro de otro, o en la mismísima realidad.
Como fuera, el tiempo transcurría y los acontecimientos permanecían congelados. Pensé que si ofreciera mi sueño para la realización de un guión cinematográfico, no obtendría mayor éxito dado que la situación se había estancado por más tiempo del conveniente.
Y ni pensar en que todo ese cuadro se estuviera desarrollando dentro de la realidad. Si verdaderamente yo estaba frente a frente con un león dentro de su propia jaula, ¿qué hacía yo perdiendo el tiempo imaginando situaciones oníricas para la realización de una película?
Al transcurrir los minutos sin que nada nuevo se produjese que ayudara a destrabar la incertidumbre, comencé a preocuparme por el excesivo tiempo que el sueño venía demorando. ¿Qué pasaría si esa situación se extendiera por más tiempo? Quizás pasaría la hora de levantarme para ir a trabajar y perdería el tren de las 7.45, resignando mi premio por puntualidad y presentismo. ¿Y qué sucedería si se extendiera aún más? Entonces faltaría al partido de tenis del día jueves, a la cena del viernes por la noche y a una salida de fin de semana.
Todo esto comenzaba a angustiarme. Si el sueño siguiera su curso sin poder de resolución, todos mis familiares y amigos pensarían que he desaparecido, que me he ido sin aviso previo y sin rumbo conocido. ¿Y si pasara un tiempo adicional? ¡Hasta podrían pensar que hubiera muerto y dejarían de tomarme en cuenta como ser viviente!
¡No, de ninguna manera! Ese sueño debería tener un fin y lo más pronto posible. Y para ello debía tomar la iniciativa y ejercer un movimiento que provocara una reacción del león.
Casi estaba por mover mi brazo derecho a manera de saludo cuando, justo a tiempo, una voz interior me alertó sobre la posibilidad bien cierta de que todo aquello se tratara de una situación real. ¿Qué ocurriría si yo levantara el brazo para saludar al león y éste, instintivamente, se lanzara hacia él, convirtiéndolo en un sabroso bocadillo de trasnoche? No, de ninguna manera. No podría arriesgarme a perder una parte importante de mi cuerpo a manos de un león comebrazos.
Decidí que lo mejor sería hablar. Hablar, ni más ni menos, no implicaría movimiento corporal alguno, y el sonido de mi voz tal vez provocaría alguna reacción pacífica del león.
Así que tomé valor y le dije:
- Hola león...
Esperé un abanico de reacciones posibles y ninguna de ellas se produjo. El león permaneció tan inmóvil como antes.
Decidí insistir.
- Hola león...
Y nada.
- Mira león, sin querer caí aquí y...
El león permanecía mirándome fijamente, como hipnotizado.
- ... resulta que yo estaba durmiendo y caí acá, en tu jaula. ¿Sabes? Yo necesito que todo esto se termine cuanto antes, porque tengo que levantarme para ir a trabajar, de lo contrario perderé mi premio por presen...
Pero, ¿qué estoy diciendo? -me dije a mí mismo-. ¿Acaso este león entiende algo sobre premios por presentismo y toda esa burocracia humana? No, tendría que ser más directo.
- Mira, león: resulta que lo que necesito saber es si todo esto pertenece a un sueño o estamos en plena realidad. No sea cuestión de que tu guardián se olvide de tu ración esta mañana y decidas quitarte el apetito conmigo... No lo harías, ¿verdad?

Al parecer, el león no encontraba motivación en mis palabras, ya que ni un pestañeo podía visualizar en su cara.

La situación estaba comenzando a desesperarme. Moví mi cabeza hacia ambos lados y descubrí un palo al alcance de mi mano. Pensé en terminar bruscamente con la situación. Sigilosamente me arrastré hasta tomar el palo.

Nunca imaginé que tantas películas norteamericanas pudieran serme de utilidad en ese momento. Recordé cómo el protagonista realizaba esa operación de alcanzar el arma y, con gran destreza, asestaba un golpe al enemigo. De igual forma, tomé envión y alcancé al león con un seco golpe en su cabeza. Ni bien hube terminado de golpearlo, sentí un intenso dolor en mi cabeza que terminó por desvanecerme.

Como si ese golpe hubiera operado a manera de un estridente llamado desde la realidad, acabó por despertarme. Por fin, pude comprender que sólo se trataba de un sueño. Me hallaba en mi cama, dentro de las cuatro paredes que yo bien conocía.

Giré mi cabeza para ver el reloj y comprobé que las agujas no se movían. Ante la incertidumbre, pegué un salto, me vestí y salí disparado hacia la calle para alcanzar el tren de las 7.45.

Como todos los días, la estación estaba atestada de gente esperando el tren para llegar a su trabajo. Al cabo de un tiempo más que prudencial, el tren aún no había pasado. Me acerqué a una, dos, tres personas y, al consultarle por el horario en que pasaría, ninguno me respondió. Peor aun, nadie pareció escucharme, continuando todos absortos en su propio mundo.

Finalmente me convencí: todo eso no era más que una nueva etapa de mi sueño. Había cambiado el escenario, había salido de la jaula del león, pero aún seguía soñando. Me di cuenta de que la única manera de volver por fin a la realidad sería encontrar la jaula del león, treparme hacia el techo, retornar a mi situación inicial donde me hallaba durmiendo y, finalmente, despertarme.

Corrí por calles y avenidas, crucé puentes y esquivé miles de personas. Finalmente, llegué a la jaula del león. Ingresé en ella, pero, para mi asombro, el león no se encontraba allí.

Vanamente intenté trepar hacia el techo; no tenía forma de alcanzarlo y, además, no había un agujero por el cual retornar hacia la primera etapa del sueño.

Fatigado y sin encontrar la salida a todo ese atolladero, me dormí y ya no pude escapar jamás.

Algunas veces me despierto y miro alrededor, levanto la vista hacia el techo, pero vuelvo a dormirme al comprobar que nada ha cambiado.
Desde entonces vivo inmerso en un sueño. O en una realidad de pesadilla. O ninguno de los dos, siquiera.

Aún no estoy seguro de qué se trata todo esto, cabalmente.

"Riquezas"

2009-11-01T04:00:00.004-03:00

Comer en Puerto Madero, Buenos Aires, es cuestión de riqueza.

Riqueza material, o libertad de paloma.

"Cuestión de poder"

2009-11-01T03:00:00.002-03:00

- Yo a usted no lo conozco.

- En cambio, yo a usted lo desconozco.

- Aparte de no resultarme conocido, veo que usted es un insolente.

- Pues aparte de miserable, usted es un ingenuo.

- Desearía que me explicara el por qué de su arrogancia.

- No es arrogancia; se trata de ostentar el "poder".

- ¿Usted posee el "poder"?

- Sí, el poder sobre usted.

- Pero, si yo a usted no lo conozco.

- Es que, yo a usted lo desconozco.

- ¡Perfecto! ¡Usted me está faltando el respeto ante mi propia cara!

- No exactamente así. Yo poseo el poder sobre usted mientras usted lo asienta.

- ¿Que posee el poder sobre mí? ¡Pero si yo a usted no lo conozco!

- Lo que no comprende es que, mientras usted no me conozca, yo seguiré desconociéndolo.

- Pero, ¿cómo puedo conocerlo si no lo conozco?

- ¡Y cómo no desconocerlo mientras usted no tome el poder sobre sí!

- ¡Jamás le he conferido el poder sobre mí!

- Es cierto, lo he poseído desde siempre.

- ¿Y quién se lo ha otorgado?

- Eso es algo que no puedo revelar...

- ¡Es decir que no sólo no lo conozco a usted sino tampoco puedo conocer al que le otorgó poder sobre mí!

- Cálmese, al menos usted puede conocerme a mí.

- Muy bien: ¿quién es usted?

- Esa no es una pregunta afortunada para comenzar.

- ¡Es que deseo conocerlo!

- ¿Usted desea conocerme o hacerse con el poder sobre usted?

- No lo sé. Usted es un desconocido y ostenta el poder sobre mí. Eso me preocupa.

- No se preocupe, no le haré daño.

- ¿Cómo saberlo? ¡Yo a usted no lo conozco!

- No es el propósito de mi existencia hacerle daño.

- ¿Está seguro? ¿Tanto se conoce a usted mismo?

- No me es necesario, me vasta con conocerlo a usted. A propósito: ¿usted se conoce a sí mismo?

- Tanto como creo que sí.

- ¡Sin embargo, yo poseo el poder sobre usted y usted ni lo sabía!

- Su presencia comienza a inquietarme.

- Y su propia presencia, ¿lo inquieta también?

- ¿Mi presencia? Nunca reparé en ello...

- ¿Se da cuenta por qué yo a usted lo desconozco?

- ¡Ya basta! ¡Me cansé de este juego!

- Hum... Creo que ha llegado el momento del comienzo de mi repliegue...

- ¿Me va a entregar el poder sobre mí?

- Sospecho que usted ha comenzado a quitármelo.

"Delivery"

2009-11-01T02:00:00.002-03:00

Nuevas formas de comunicación que aún no superan a las conocidas hasta ahora.

¡Corre, corre, corre!

2009-11-01T01:00:00.003-03:00

El tiempo corre y corre al tiempo.
El tiempo corre y se corre a tiempo.
El tiempo corre y nos corre, al tiempo que intentamos permanecer en el tiempo.
¿Cuál tiempo? ¿Cuál es el tiempo?
Permanecemos en un tiempo que ha pasado, un pasado sin tiempo, ya.
El tiempo no lo mide el reloj, es el tiempo que mide al reloj.
¡Corre, corre, corre! Es el tiempo que pasa.
¡Pasa, pasa, pasa! Pasa a la siguiente etapa, si no, quedarás atascado en la anterior.
¡Aprieta muchos botones, todos juntos, sin pausa!
¡Haz vibrar las ondas, haz enloquecer al cosmos!
Ahí viene, feroz, irracional. Es el tiempo que corre.
Allí vienen todos, corriendo al tiempo.
Algunos caen, otros se resisten a caer.
El tiempo es un fugitivo que escapa a toda velocidad.
Nadie lo alcanza, aunque lo intente.
Gira el planeta más rápido. Cual beodo a punto de tumbarse.
Me estoy mareando. ¡Párenlo, por favor!
Las aguas se arremolinan, las piedras se disparan y vuelan los edificios...
Es el tiempo que pasa. No hay tiempo que perder.
Pasa el tiempo y se agota, queda poco tiempo.
Tiempo para reir y para charlar. Tiempo para leer y para soñar.
Tiempo para perder, tiempo de recuperar. Recuperar tiempo.
Queda poco tiempo. Ya no tengo tiempo.
Al menos deseo tomar el tiempo que resta. Pero se va.
El tiempo se va. ¡Se nos va el tiempo!
¡Voy a buscar tiempo a los tiempos pasados!
Podrás ir, pero será otro tiempo.
El tiempo pasado siempre fue mejor.
Pero no será este tiempo, ni el tiempo que vendrá.
Este es el tiempo que corre; aquél, el que se detuvo... en el tiempo.
¡Corre, corre, corre! ¡Aún puedes llegar, a tiempo!
¡Pasa, pasa, pasa! ¡O quedarás caduco, en el tiempo!
¡No pierdas tiempo! Ya no repares en aquella mirada...
Aún estás a tiempo: corre, demuéstrate que aún dominas el tiempo.
No caigas, no desfallezcas; quedarás aprisionado en el tiempo.
Y si caes, no mires hacia atrás: quedarás perdido en el tiempo.
¡Corre, corre, corre!
¡Pasa, pasa, pasa!
Tiempo que corre, tiempo, ya sin tiempo.

"Canas verdes"

2009-11-01T00:00:00.005-03:00

ANTES..............................................DESPUES

¡NUEVO PROCESO "CANAS VERDES"!
¡Compruebe el novedoso sistema para llegar a tener canas verdes!
Simplemente, llegue a su casa, enchúfese al televisor y mire todos los noticieros. Contamínese con la morbosidad de las corporaciones mediáticas, siga paso a paso cuanto asalto se haya producido y apréndase de memoria los discursos de los dirigentes políticos.
¡En menos de un mes podrá comprobar los resultados!
Para mayor información ingrese a: www.monografías.com

"Después de la merienda"

2009-10-01T07:00:00.000-03:00

No hay alumnos-guía ni semáforos. Ellos salen de su escuela-hogar ya merendados, atravesando el llano de un pueblo casi fantasma, escondido entre las lejanas sierras del norte de Córdoba.
Ellos vuelven a su casa después de un día de aprendizaje, compartiendo con sus compañeritos cada hora transcurrida. Incluso la merienda, requisito último que habilita el regreso a casa.

"La maldición de la Fiammetta"

2009-10-01T06:00:00.007-03:00

Giovanni Bocaccio nació probablemente en París pero se crió en Florencia, Italia. Hijo ilegítimo de un comerciante florentino, dedicó parte de su vida a los estudios canónicos y científicos. Le tocó transitar un período especial de la historia -siglo XIV- en el que las artes quebraron su yugo con la temática religiosa y comenzaron a comprender al hombre y su entorno.
Pese a haber estado rodeado de un ambiente de voluptuosidad y privilegios, Bocaccio fue inspirado por un hecho que marcó esos años: la aparición de la peste bubónica. Derivando de esta invasión, su ingenio pergeñó "El Decamerón", obra basada en relatos de jóvenes que escapaban de la fiebre, en un abordaje inédito hasta ese momento, más humanista y menos canónico, que le mereció el título de pionero de los cuentos renacentistas, además de cargos diplomáticos y prestigio.
Probablemente, su musa inspiradora haya sido la hija ilegítima del Rey de Nápoles, Maria dei Conti d‘Aquino, la conocida Fiammetta que aparece en sus relatos.
Paradójicamente o no, Bocaccio transitó sus años finales abocado a la meditación religiosa.
Lo que la historia conocida, y por lo tanto oficial, no parece prestar atención es a la relación entre la aparición de la Fiammetta en la vida de Giovanni y su dedicación posterior a los estudios religiosos. Después de todo, habiendo escrito relatos humanísticos basados en vivencias amorosas, resulta capcioso figurarse un final tan lúgubre para el escritor. Y sin embargo, sucedió.
Existen escritos de la Corte hallados recientemente que quizás permitan echar una tenue de luz acerca del destino final del escritor.
Estos documentos parecieran provenir de mediados del 1300, época en la que concluyó su obra "El Decamerón".
En uno de los pasajes, el relato se detiene en en el impacto que le causó a Fiammetta la presencia de Bocaccio, a tal punto de haber echado a flotar en su imaginación una vaporosa áurea alrededor de la cabeza del escritor, que le confería la presencia propia de un santo. Sabido es que ambos fueron hijos naturales, por lo que no sería de extrañar que Fiammetta hallara en Bocaccio un fiel redentor para sus borrosos orígenes.

Es así que el relato se derrama en torrente de alusiones místicas, dando vida a angélicos seres que se reúnen en círculo alrededor de Bocaccio, en franca avidez por absorber sus conocimientos sobre las almas y corporizaciones. En una de las alocuciones, Bocaccio alude a la Fiammetta y enarbola un detallado informe sobre sus vidas pasadas y el por qué de su reencarnación en la presente vida.

Según el escritor, Fiammetta proviene de una estirpe elevada de almas y, en su peregrinar cósmico, quedó atrapada en un anillo sólo reservado para almas reincidentes en un pecado: la falta de maestría para la elaboración de pasteles verdes.

Según una tradición milenaria, en la que los florentinos eran considerados expertos -explicaba Bocaccio- los pasteles verdes debían llevar una específica cuota de agua, para que el efecto de su ingestión provocara los resultados buscados, es decir, la trascendencia del alma y su liberación del yugo terrenal, ad infinitum.

Pese a ser heredera de esa tradición, Fiammetta no supo llegar a la cantidad de agua requerida, logrando una y otra vez resultados no deseados.

Las habladurías palaciegas no tardaron en llegar:

- ¿Habéis observado que Fiammetta no logra encontrar la fórmula adecuada para los pasteles verdes? -comentaban los cortesanos-.

- ¡No resulta llamativo; la torpe niña proviene de un pasado tumultuoso

y no sería de extrañar que su sangre se encontrara corrupta!

- ¡Que el cielo nos salve! -exclamaba el populacho, que veía en la

desdichada niña las causas de la aparición de la peste bubónica en la

comarca-.

- ¡La hipocresía se apoderará de esta generación y de todas las siguientes, si no logra llegar a la fórmula! -argüían los curanderos-.

Lo cierto es que los años pasaron y el acierto no llegaba a las manos

de Fiammetta. Cierto día, sumergida en una profunda depresión, se desvaneció a los pies del río Arno y tuvo una ensoñación. El río cobraba el habla y desde las profundidades una voz lejana le susurraba: "Querida Fiammetta: bien sabéis que la fórmula se encuentra en tu memoria ancestral; si persistís en esta amnesia os arrastraréis hasta el final de los tiempos. ¡Y bien sabéis que el castigo ha de ser indescriptible!".

En vano fue el esfuerzo de la desdichada. Sus años pasaron y un suspiro elevó su alma hacia los mundos superiores, yaciendo su cuerpo en lugar apartado, lejos de la presencia de toda la ciudad.

Ya en los cielos, atrapada eternamente en el anillo del oprobio, Fiammetta se le apareció en sueños a Bocaccio. Y le dijo:

"Bien conocéis mi desdicha. Pero más aún, sabéis del destino que recaerá sobre las pobres víctimas, por mi falta. Si alguna vez he sido objeto de vuestra inspiración, os suplico, ¡Oh, Señor mío!, que os avengáis a vuestro pueblo, y roguéis por él, a fin de salvarlo del destino trazado. Debéis dedicar el resto de vuestra vida a la meditación. ¡Salva a vuestro pueblo de la hipocresía! Esta es la misión que os encargo, por el bien de los inocentes."

El resto es historia conocida. Bocaccio se sumergió en la introspección y encontró la muerte en 1375, sin haber logrado su cometido.

Muchos siglos después, la maldición se hizo presente en un recóndito país de Sudamérica: Argentina. Allí el pueblo vio renacer, de entre las cenizas de la civilización, casi por obra del milagro, la presencia del castigo de Fiammetta. Y la tecnología habilitó el golpe de gracia. A través de internet, la "Hipocresía" fue entonada una y otra vez para eternizar la maldición de los pasteles verdes.

El documento nada ilustra sobre el antídoto, y la tradición se ha extinguido entre los pliegues de la historia.

Si te animas, puedes avizorar el castigo que los argentinos han de cargar eternamente sobre sus ya vencidas espaldas, accediendo al siguiente vínculo. El vínculo hacia los pasteles verdes.

"Cadáveres"

2009-10-01T05:00:00.000-03:00

Los cadáveres se encuentran apilados a los costados de la tenebrosa ruta. Fueron trasladados desde el lugar del asesinato masivo, cruzando centenas de kilómetros en camiones con acoplado.
La pila de cadáveres se encuentra sumergida bajo el polvo de cal que lo vuelve todo más mortuorio, fantasmagórico, siniestro. Espera su destino final, la hoguera que los desintegrará sin dejar de ellos rastro alguno, ocultando el genocidio bajo un manto de silencio criminal.

¡"Cuidate"!

2009-10-01T04:00:00.001-03:00

Hace un cierto tiempo, y sobre todo entre los jóvenes, se ha instalado una particular forma de despedirse: "¡CUIDATE!".

Es tan usual y cotidiana que cuesta ponerse a pensar el origen de esta costumbre y sus motivaciones.

Lo que primero surge en mi pensamiento es una pregunta: "¿Cuidarse de qué, de quién...?".

Recuerdo cuando venían a despedirme a la estación al momento de estar partiendo hacia algún balneario. Me decían: "¡CUIDATE, no te internes en el mar...!". Y estaba todo dicho: el mar es peligroso, traicionero. Uno no está preparado para un golpe a traición. De ahí la advertencia del ser querido, previniéndome que la experiencia del mar sólo es posible en la orilla, hasta un cierto límite, sin internarse (léase, "involucrarse") en él, más de lo conveniente.

Pero se trataba del mar; un "ser" cuyo idioma no sería accesible a mi comprensión y que hubiera podido reaccionar con una furia inesperada, inexplicable, contra mí...

Adherido a este recuerdo, pude reconocer una cierta similitud respecto a la sociedad en la que vivimos. Intentando ubicar las raíces del aludido saludo, imaginé a nuestra sociedad como un "mar" que se encuentra allí al acecho, en la esquina, doblando la próxima curva.

Es, sin duda, la sociedad que cada uno de nosotros compone y ayuda a forjar en una dirección determinada; una sumatoria de voluntades y actitudes de la que cada uno es parte activa. Y responsable.

Pero, con todo, de ella hay que "cuidarse". La sociedad es agresiva y acecha. Es un "mar" al que uno no puede acceder en sus más oscuras intenciones, a excepción de jugar con él, chapoteando aquí y allá, procurándose la placentera sensación de ser bañado y refrescado en las calurosas jornadas del verano. En la orilla.

De ella tomamos lo que necesitamos para nuestra propia satisfacción. Estudiamos, trabajamos, disfrutamos, pero tomando los recaudos del caso y "cuidándonos" apropiadamente de su agresividad implícita.

Con esta percepción, podría decirse que quien despide a su amigo con el consabido "¡CUIDATE...!" quizás estuviera escondiendo inconscientemente el final de la frase: ... también de mí!

Si cada uno de los que componemos la sociedad nos percibimos vulnerables ante este gran monstruo, cabría preguntarse entonces: ¿pues entonces quién es el que acecha? Y si reconociéramos que, en verdad, la sociedad que formamos es violenta, deberíamos admitir que una cuota de esa violencia está alojada dentro mismo de cada uno de nosotros. De tal manera que cualquier persona pudiera terminar siendo destinataria de nuestro ataque.

"¡CUIDATE, TAMBIÉN DE MÍ!"

Más aun. ¡"CUIDATE!" puede constituirse en un mensaje violento en sí. Si hay dos amigos que se despiden frente a mí en el subte, diciéndose: "¡CUIDATE!" implícitamente también están diciéndose ante mis propias narices que deben, además, cuidarse de mí. En tanto "otro" vengo a formar parte de esa masa amorfa y desconocida -y por lo tanto agresiva y violenta- llamada "sociedad", de la cual hay que cuidarse.

¿De mí? ¿Por qué, si yo soy bueno y no quiero hacerle mal a nadie?...

Ahora bien, ¿qué significa "cuidarse"? ¿Cruzar bien la calle, andar mirando para todos lados previniendo un ataque, abrigarse, comer bien, no internarse en el mar?

¿Qué implica "cuidarse"?

Si el pedido o la sugerencia de nuestro amigo de que nos cuidemos apunta a prestar atención a nuestro bienestar, esto no sería necesario ya que va de uno cuidarse en virtud del amor que cada uno tiene por sí mismo. Es natural cuidarse porque el cuidado deriva del valor que nos otorgamos a nosotros mismos.

A nadie se le ocurriría cruzar la calle en medio de vehículos a gran velocidad. Tampoco comer en forma desorganizada o meterse en el mar hasta no hacer pie si uno no sabe nadar. Va de suyo que el cuidado es algo espontáneo, lógico.

¿Entonces, por qué remarcarnos que nos cuidemos? ¿Será que no solemos cuidarnos, que se nos escapa ese pequeño detalle, que no valoramos suficientemente nuestra vida?

La vida en la gran ciudad supone muchas veces el olvidarnos de que somos seres únicos, valiosos, indispensables. El tiempo se nos presenta mezquino para el abanico de actividades que nos proponemos realizar.

¿Será que entonces nos recordamos con cada saludo que no nos olvidemos de nosotros mismos, que no nos perdamos entre la multitud y mantengamos la conciencia del ser único que somos?

En última instancia, en la medida en que nos olvidamos de cuidarnos nos estaremos olvidando seguramente de cuidar a nuestro prójimo. Es quizás el fin oculto de cada saludo. "¡CUIDATE!" quizás sea un desesperado llamado que conduzca a un "¡CUIDAME!" más oculto.

Una sociedad donde cada persona se considere valiosa y se cuide, seguramente será una sociedad que valore a cada ser humano y, finalmente, el cuidado será una misión abrazada en conjunto. Por el contrario, una sociedad en la que cada uno pierda su auténtico valor, se dirigirá a ser una sociedad indiferente y hostil. Destructiva.

En definitiva, "¡CUIDATE!" es un más profundo "¡CUIDATE DE VOS MISMO!" No te destruyas porque sos valioso. Date valor para saber valorar a los demás. No te ataques a vos mismo porque estarás propenso a atacar a otros.

Finalmente, creo en el valor de las palabras, sobre todo cuando nos enseñan a discernir entre la verdad y la falsedad, lo valioso y lo superfluo, la armonía y la hostilidad. Por eso, tiendo a pensar que este saludo que ha surgido espontáneamente viene a enseñarnos que nos estamos debiendo una mayor atención, una mirada detenida en el ser que alberga nuestro cuerpo y, en definitiva, que estamos necesitando definir una mirada del conjunto de la sociedad donde cada uno tiene su rol indelegable y, por tanto, es un ser imprescindible.

Por eso, me adhiero a la consigna y me despido de estas líneas con mi más sincero: ¡CUIDATE!

"Rogando"

2009-10-01T03:00:00.000-03:00

Al pie del cementerio improvisado a la vera de la ruta, un santuario que intenta redimir la complicidad por la masacre. Dos flores casi marchitas más por compasión que por sed. Y un santo que se refugia tras el vidrio, de espaldas a la pila funeraria, no sea que sienta que de santo no tiene nada y pugne por liberarse de ese circo del cual forma parte, cínicamente.