Cuando aquí ya no esté,
simplemente no estaré.
No intentes aplacar tu angustia
sugiriéndote otros mundos.
Porque apenas te des vuelta
ya no me verás.
De mi existencia
sólo podrás especular.
¿Y el Jardín del Edén?
Sí, probablemente.
Pero nuestros cuerpos
no lo podrán transitar.
Quizás nuestras almas,
no lo sé. No lo sabes.
¿Por qué construir la vida
posterior a la vida,
en lugar de la vida
durante la vida?
Ya no tengo tiempo,
¿no te das cuenta?
El Amo conoce la fecha,
pero yo no. Tú tampoco.
Mucho he leído,
de mucho me he privado.
Aún estoy aquí, preguntándome.
¿Será el río que riega el Edén
como el arrullo del agua que cae?
No tendré oídos para escucharlo.
Todos se han ido,
nos han abandonado.
Mi cabeza es blanca tiza,
mis ojos ya no miran la frescura.
Es tarde. Estaré yéndome...
Permíteme echar un vistazo antes,
un efímero recodo de vida
antes de la recta final.
No podré decirte adónde iré,
no podrás allí llegar.
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